JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

prima che tornassero a casa."
Colin scosse la testa e sospirò. "Che mucchio di stronzate."
"Non mi credi?"
"Non hai mai ucciso un gatto."
"Perché avrei dovuto inventarmi una storia come questa?"
"Stai cercando di spaventarmi. Stai cercando di farmi venire la pelle d'oca."
Roy sogghignò. "Hai la pelle d'oca?"
"Certo che no."
"Però sei un po' pallido."
"Non puoi farmi star male perché so che non è successo. Non c'è stato
nessun gatto."
Gli occhi di Roy erano duri. Colin pensò che erano come i denti del forchettone.
"Da quanto tempo mi conosci?" chiese Roy.
"Dal giorno in cui la mamma e io ci siamo trasferiti qui,"
"Quando è stato?"
"Lo sai. Il primo di giugno. Un mese fa."
"In tutto questo tempo ti ho mai mentito? No. Perché sei mio amico.
Non mentirei mai a un amico."
"Non stai esattamente mehtendo. Stai facendo una specie di gioco."
"Non mi piacciono i giochi."
"Ma scherzare ti piace, eccome."
"Adesso non sto scherzando."
"Sì, invece. Mi stai stuzzicando. Non appena ti dirò che credo alla storia
del gatto, ti metterai a ridere. Non ci casco."
"Be'," sospirò Roy, "io ci ho provato."
"Ah! Allora mi stavi davvero stuzzicando!"
"Se è questo che vuoi credere, per me va bene."
Roy si allontanò. Quando fu a una decina di metri da Colin si voltò di
nuovo verso il mare. Fissava l'orizzonte caliginoso come in trance. A Colin,
che era appassionato di fantascienza, sembrò che Roy fosse in comunicazione
telepatica con un'entità nascosta nelle profondità dell'acqua scura,
spumeggiante.
"Roy? Scherzavi a proposito del gatto, vero?"
Roy si girò, lo fìsso freddamente per un istante, poi sorrise.
Anche Colin sorrise. "Già, lo sapevo. Stavi cercando di farmi fesso."