JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Anche questo lo dicono tutti."
"Figurarsi."
Roy andò alla finestra più vicina e sbirciò dentro.
"Che cosa vedi?" chiese Colin.
"Vieni a vedere."
Colin gli si accostò.
Un odore stantio, sgradevolissimo, si sprigionava dall'interno.
"È il soggiorno," disse Roy.
"Non riesco a vedere nulla."
"È la stanza in cui portò le teste. Sulla mensola."
"Quale mensola? È buio pesto lì dentro."
"Fra un paio di minuti i nostri occhi si saranno abituati."
Nel soggiorno, qualcosa si mosse. Ci fu un fruscio leggero, poi un tonfo
improvviso e infine il suonò di qualcosa che si scagliava contro la finestra.
Colin fece un salto indietro, ma inciampò nei propri piedi e cadde.
Roy lo guardò e scoppiò a ridere.
"C'è qualcosa là dentro, Roy?"
"Topi."
"Come?"
"Solo topi."
"Nella casa ci sono i topi?"
"Ma certo, vuoi che non ce ne siano in una costruzione così decrepita? O
forse quello che abbiamo sentito era un gatto randagio. Probabilmente tutte
e due le cose... un gatto che inseguiva un topo. Ma una cosa posso assicurartela:
non era un ghoul e neppure un fantasma. Vuoi rilassarti, Cristo
santo?"
Di nuovo si protese verso la finestra, la testa inclinata su un lato, in attesa.
Danneggiato più nell'orgoglio che nella carne, Colin non ebbe altra scelta
che rimettersi subito in piedi. Tuttavia non tornò alla finestra. Preferì
appoggiarsi alla traballante ringhiera e guardare prima a ovest, verso la città,
poi a sud, lungo Hawk Drive.
Dopo un po' chiese: "Perché non hanno demolito la casa per costruirne
altre? La terra deve valere parecchio."
Roy non si voltò. "Tutto il patrimonio dei Kingman, compresa la terra, è
andato allo stato."
"Perché?"
"Non c'erano parenti in vita, nessuno che potesse ereditare."