JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Tu ne avevi prima di conoscere me?"
Colin si strinse nelle spalle. "Avevo i miei hobby."
"Non mi hai forse detto che quando era sposata con il tuo vecchio una
volta al mese se ne andava..."
"Non così spesso."
"... se ne andava per qualche giorno di fila, a volte anche per più di una
settimana?"
"Lo faceva perché lui la picchiava."
"Ti portava con sé quando andava via?"
Colin finì il suo succo d'uva.
"Ti portava con sé?" ripetè Roy.
"Di solito no."
"Ti lasciava con lui."
"È mio padre, dopotutto."
"Sarà, ma a me sembra un tipo pericoloso."
"Non mi ha mai toccato. Se la prendeva solo con lei."
"Ma avrebbe potuto farti del male."
"Non è mai successo."
"Lei non poteva sapere con certezza che cosa succedeva quando ti lasciava
con lui."
"Non ci sono mai stati problemi. Questa è l'unica cosa che conti."
"E ora dedica tutto il suo tempo alla galleria d'arte," seguitò Roy. "Ci lavora
tutti i giorni e quasi tutte le sere."
"Vuole costruire un futuro per lei e per me."
Roy fece una smorfia. "Sarebbe questa la sua scusa? E questo che ti dice?"
"È la verità."
"Commovente. Costruisce un futuro. La povera Weezy Jacobs che lavora
sodo. Mi spezza il cuore, Colin. Sul serio. Merda. Una sera no e due sì
se ne va fuori con quel Thornberg..."
"Si tratta di lavoro."
"... eppure non ha tempo per te."
"E allora?"
"Allora dovresti piantarla di preoccuparti per l'orario," concluse Roy. "A
nessuno frega niente se sei a casa o no. A nessuno importa. Quindi tanto
vale che ci divertiamo."
Colin posò la bottiglia vuota. "Che cosa si fa?"
"Vediamo... ci sono. La casa dei Kingman. Ti piacerà. Ci sei già stato?"