JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Mi annoiavo."
"Questa non è una ragione."
"Era una cosa come un'altra."
"Santo cielo."
Roy distolse lo sguardo dall'oceano.
"Che idiozia," commentò Colin.
Roy gli si accovacciò davanti, gli occhi fissi in quelli di lui. "E stato uno
sballo, uno sballo coi fiocchi."
"Uno sballo? Divertente, cioè? Perché dovrebbe essere divertente far
fuori un gatto?"
"Perché non dovrebbe esserlo?" ribattè Roy.
Colin era scettico.
"Come l'hai ucciso?"
"Prima l'ho messo in una gabbia."
"Che genere di gabbia?"
"Una vecchia gabbia per uccelli, larga circa un metro."
"Dove te l'eri procurata?"
"L'avevamo in cantina. Molto tempo fa mia madre aveva un pappagallo.
Quando morì non ne prese un altro, ma neppure buttò via la gabbia."
"Il gatto era vostro?"
"No. Apparteneva a certa gente che abita in fondo alla strada."
"Come si chiamava?"
Roy si strinse nelle spalle.
"Se l'avessi ucciso davvero, ti ricorderesti il nome," rilevò Colin.
"Fluffy. Si chiamava Fluffy."
"Figurarsi."
"È vero. L'ho messo nella gabbia, poi ho cominciato a lavorarmelo con i
ferri da calza di mia madre."
"Lavorarlo?"
"Lo stuzzicavo attraverso le sbarre. Cristo, avresti dovuto sentirlo!"
"No, grazie."
"Era fuori di sé. Soffiava, miagolava e cercava di graffiarmi."
"Così l'hai ucciso con i ferri da calza."
"Nooo. Quelli servivano solo per farlo arrabbiare."
"Ah."
"Poi ho preso un forchettone per l'arrosto e l'ho ucciso con quello."
"I tuoi dov'erano, intanto?"
"Al lavoro, tutti e due. Ho seppellito il gatto e ho eliminato il sangue