JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Già, ma alle nove," obiettò Colin. "Probabilmente sarà a casa fra poco."
"Ragazzi, se sei ingenuo."
Colin lanciò all'amico un'occhiata circospetta. "E questo che cosa vorrebbe
dire?"
"Che starà fuori ancora per un po' di ore."
"Come fai a saperlo?"
"Più o meno in questo momento," spiegò Roy, "dopo avere cenato e bevuto
un brandy, il vecchio Thornberg si sta infilando nel letto con lei."
"Non sai quello che dici." Colin era a disagio. Ma ricordava l'aspetto di
sua madre quando era uscita: gli era parsa fresca, frizzante e bella nell'abito
aderente e scollato.
Roy sogghignò e gli strizzò l'occhio. "Credi forse che tua madre sia vergine?"
"Certo che nò."
"O che sia improvvisamente diventata una suora o qualcosa del genere?"
"Figurarsi."
"Guarda in faccia la realtà, vecchio mio, tua madre scopa in giro come
chiunque altro."
"Non voglio parlarne."
"Io di sicuro la scoperei più che volentieri."
"Piantala!"
"Uh, come siamo irascibili!"
"Siamo fratelli di sangue o no?" volle sapere Colin.
Roy ingollò l'ultimo sorso di bibita. "Che cosa c'entra?"
"Se sei mio fratello di sangue, devi rispettare mia madre come se fosse la
tua."
Roy infilò la bottiglia vuota nella rastrelliera collocata accanto alla macchina
distributrice, poi si schiarì la gola e sputò per terra. "All'inferno, non
rispetto neppure mia madre. Quella puttana. È proprio una puttana. E perché
mai dovrei trattare la tua vecchia come se fosse una specie di dea
quando tu per primo non la rispetti?"
"Chi lo dice?"
"Lo dico io."
"Mi leggi nel pensiero o che cosa?"
"Non mi hai detto tu stesso che la tua vecchia passava più tempo con le
sue amiche che con te? Che era sempre lontana quando avevi bisogno di
lei?"
"Tutti hanno degli amici," ribattè debolmente Colin.