JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

Riluttante, Colin stese il braccio con il palmo rivolto verso l'alto. Tremava.
Roy prese con fermezza la sua mano e posò la punta della lama sulla
pelle.
"Sentirai solo una piccola trafittura," gli assicurò.
Colin non rispose, per paura che la voce lo tradisse.
Il dolore fu improvviso e acuto, ma breve. Si morse il labbro, deciso a
non gridare.
Roy chiuse il temperino e lo mise via.
Colin premette le dita tremanti sulla ferita finché non la vide sanguinare.
Roy insinuò la mano insanguinata in quella di Colin. La stretta era sicura.
Colin ricambiò con tutta la forza che aveva. Dalla carne umida scaturì un
lieve scic-sciac.
In piedi l'uno davanti all'altro nella stazione di servizio deserta, dove l'odore
della benzina impregnava l'aria notturna, si guardarono negli occhi,
respirando l'uno il respiro dell'altro, sentendosi forti e speciali e senza freni.
"Fratelli," disse Roy.
"Fratelli."
"Per sempre," aggiunse Roy.
"Per sempre."
Colin si concentrò sulla minuscola ferita, cercando di cogliere il momento
in cui il sangue di Roy avrebbe cominciato a fluire nelle sue vene.
Terminata la breve cerimonia, Roy si asciugò la mano sui jeans e riprese
la bottiglia di Pepsi. "E adesso che cosa vuoi fare?"
"Sono le undici passate."
"Tra un'ora ti trasformerai in una zucca?"
"È meglio che torni a casa."
"È ancora presto."
"Se mia madre torna e non mi trova, si preoccuperà."
"Da quello che mi hai detto, non mi sembra il tipo di madre che si preoccupa
più di tanto per il suo bambino."
"Non voglio finire nei guai."
"Credevo che fosse andata a cena con quel Thornberg."
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