JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

"Non fare il bambino. Ho stretto solo un po'. Ehi! Guarda là!"
L'uomo aveva abbassato gli slip della ragazza e ora le accarezzava le natiche
nude, che spiccavano bianche tra le cosce abbronzate, così bianche da
assomigliare alle carnose metà di un gheriglio incastonate nel guscio bruno.
"Mi mangerei quel suo culo a colazione," disse Roy.
Adesso anche l'attore era nudo. Si sdraiò supino e la ragazza gli montò
sopra a cavalcioni.
"Non ci faranno vedere la parte migliore," si lamentò Roy. "Non al
Fairmont. Non ci mostreranno come lei lo prende."
La telecamera inquadrava i seni ballonzolanti della donna e il suo splendido
viso contorto in una smorfia di estasi fittizia.
"Non ti dà la carica?" chiese ancora Roy.
"Uh?"
"Non te lo fa venire duro?"
"Sei strano."
"Hai paura anche di questa parola?"
"Non ho paura di nessuna parola."
"Allora dilla."
"Oh, santo Dio."
"Dilla."
"Duro."
«Be', ce l'hai così?"
Colin era talmente imbarazzato da avere quasi la nausea.
"Ce l'hai duro, amico?"
"Sì."
"Sai come si chiama quell'affare?"
"Uccello."
Roy rise. "Bravo. Molto pronto. Mi piace l'espressione che hai usato."
La sua approvazione lenì un poco il timore di Colin.
"Sai qual è il suo vero nome?" perseverò Roy.
"Pene."
"Questo è peggio di 'petto'."
Colin non disse nulla.
"Di' 'cazzo'."
Colin lo disse.
"Molto bene," approvò Roy. "Eccellente. Prima che il film finisca, conoscerai
tutte le parole giuste e non ti faranno più sentire a disagio. Resta con