JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

conto sul tuo aiuto?"
"Un gatto, vuoi dire?"
"Ho già ucciso un gatto."
"Già, era su tutti i giornali."
"Ma l'ho fatto. In una gabbia. Come ti ho raccontato."
"Non ci credo."
"Perché dovrei mentirti?"
"Va bene, va bene," cedette Colin. "Non cominciamo daccapo. Facciamo
finta che io mi sia bevuto la tua storia... amo, lenza e peso. Hai ucciso
un gatto che avevi chiuso in una gabbia per uccelli. E ora a cosa stai pensando...
a un cane?"
"Se volessi uccidere un cane, mi aiuteresti?"
"Perché dovresti avere voglia di fare una cosa simile?"
"Perché sarebbe uno sballo."
"Santo cielo."
"Mi aiuteresti a ucciderlo?"
"E dove lo troveresti, un cane? Credi che la nostra società umanitaria li
distribuisca a chiunque abbia voglia di torturarli?"
"Ne ruberei uno," rispose Roy.
"Il cane di qualcuno, intendi dire?"
"Certo."
"E come lo ammazzeresti?"
"Gli sparerei. Gli farei saltare via la testa."
"E i vicini non si accorgerebbero di nulla?"
"Lo porteremmo fuori, sulle colline."
"E lui se ne starebbe lì buono a sorridere mentre tu lo fai fuori?"
"Lo legheremmo e poi gli spareremmo una dozzina di proiettili."
"E la pistola, dove pensi di trovarla?"
"Se provassimo con tua madre?" propose Roy.
"Credi che mia madre abbia organizzato un commercio illegale di armi
in cucina o che cosa?"
"Non ha una pistola sua?"
"Ma certo, ne ha milioni. E anche un carro armato e un bazooka e un
missile nucleare."
"Rispondi alla domanda."
"Perché dovrebbe avere una pistola?"
"Di solito, le donne sexy che vivono sole ne hanno una. Per proteggersi."
"Lei non vive sola," protestò Colin. "Ti sei dimenticato di me?"