JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

iesci a tornare?"
"Io! Credi davvero che...?"
"Se hai preso delle pillole..."
"Se è questo che pensi..."
"...o hai bevuto..."
"... allora non mi conosci affatto."
"... è pericoloso mischiare alcol e pillole..."
"Se vuoi sapere quello che succede," la interruppe Colin, "dovrai venire
a prendermi in macchina."
"Non usare quel tono con me."
"Se non vieni," insistette lui, "allora temo che dovrò marcire qui."
Riattaccò con furia e lasciò la cabina.
"Merda!"
Allungò un calcio a una lattina vuota che stava sul marciapiede. La lattina
vorticò su se stessa e rotolò sulla strada tintinnando.
Raggiunse il Broadway Diner e lì si fermò, guardando verso ovest, da
dove sarebbe arrivata Weezy se si fosse presa la briga di andarlo a prendere.
Tremava di rabbia e di paura.
Ma avvertiva anche qualcos'altro, una sensazione indefinibile e devastante,
ben più inquietante della collera, ben più logorante della paura e più
sgradevole, una sorta di angosciosa solitudine, ma molto più dolorosa. Era
il sospetto... no, la convinzione... di essere stato abbandonato, dimenticato
e che in tutto il mondo non ci fosse nessuno a cui importasse di lui abbastanza
da voler scoprire che genere di persona era e quali fossero i suoi sogni.
Era un paria, un individuo diverso da tutti gli altri, un oggetto di beffa
e derisione, un outsider, segretamente disprezzato e deriso da coloro che lo
conoscevano, anche da quei pochi che sostenevano di amarlo.
Credette di essere sul punto di vomitare.
Cinque minuti dopo la vide arrivare a bordo della Cadillac blu e protendersi
ad aprire la portiera dalla parte del passeggero.
Gli bastò vederla perché la tensione che gli aveva permesso di tenere duro
fin da quando l'incubo era iniziato, nel cimitero delle auto, lo abbandonasse.
Lacrime gli rigarono il viso e quando salì in auto e chiuse la portiera,
singhiozzava come un bambino piccolo.
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