JOHN CONNOLLY TUTTO CIÃ? CHE MUORE

Meno di un minuto dopo il rumore si perdeva già in lontananza. L'ultima
carrozza scomparve dietro la curva e il treno proseguì la sua corsa verso
San Francisco.
I rumori leggeri della notte imminente tornarono a farsi sentire. Inizialmente
Colin era troppo attonito per captarli, ma dopo un po' cominciò a
percepire il canto dei grilli, il gracidio delle rane, il fruscio della brezza fra
gli alberi e i tonfi sordi del suo cuore.
Roy urlava. Con gli occhi fissi sui binari ormai deserti, sollevò un pugno
verso il cielo e gridò come un animale in agonia. Poi si girò e corse verso
Colin.
Solo pochi metri di terra li separavano.
"Roy, ho dovuto farlo."
"Ti odio."
"Non è vero."
"Sei come tutti gli altri."
"Roy, saresti finito in prigione."
"Ti ammazzo."
"Ma Roy..."
"Maledetto traditore!"
Colin fuggì.
23
Colin correva a perdifiato, ma sapeva perfettamente che non ce l'avrebbe
mai fatta. Le sue gambe erano sottili, quelle di Roy muscolose. Le sue riserve
di energia erano pateticamente scarse; la resistenza di Roy sorprendente.
Non osava voltarsi.
Il cimitero di automobili era come un grande labirinto. Correva curvo,
saettando lungo gli stretti passaggi che si aprivano tra i rottami, approfittando
al massimo della protezione che gli offrivano. Girò a destra, si tuffò
tra i gusci vuoti di due Buick. Oltrepassò enormi cumuli di pneumatici,
vecchie Plymouth arrugginite, Ford corrose e fracassate, Dodge, Toyota,
Oldsmobile e Volkswagen. Superò con un salto una cinghia di trasmissione,
puntò a est verso la baracca dell'eremita Hobson, sempre troppo lontana,
poi girò bruscamente a sud attraverso uno stretto vicolo costellato di
marmitte e fari simili a mine nascoste tra l'erba. Dieci metri più avanti
sterzò a ovest, sempre aspettandosi di sentirsi agguantare da un momento
all'altro e tuttavia deciso a frapporre muri di rottami tra lui e Roy.