o_19qvq3gvs5s61k901q55156snk9a.pdf

mentre ripercorro i ricordi della mia esistenza. Comincio a iperventilare e vedo delle macchie
davanti agli occhi.
«Prendi un bel respiro», mi ordina, agitando la mano davanti a sé, mimando il gesto
di spazzare via tutto. Io obbedisco. «Allora, Ella, non sei pazza. Hai solo avuto una vita dura».
Sento il cervello pulsare nel cranio. «E cosa ha a che fare questo con l’ansia, o la
depressione, o qualsiasi cosa lei pensi che non vada in me?»
«Penso che a volte tu non creda di meritarti una bella vita e di essere una brava
persona. Che tu non creda di meritarti di essere amata». Richiude la cartella e la appoggia su una
piccola pila, poi mette le mani una sull’altra sul piano della scrivania. «Penso che sia questo il
motivo per cui allontani le persone e anche ciò che ti provoca l’ansia e la depressione».
Lascio ricadere la testa all’indietro contro la parete. «Sono così perché mia madre è
morta ed è stata colpa mia. Sono così perché so che la mia testa è incasinata e non voglio
trascinare nessuno giù con me».
«Quello che hai detto non è vero», dice lei e io tiro su la testa. «E il nostro scopo è
far sì che tu ci creda».
Parliamo un altro po’ di argomenti più leggeri, come stanno andando le lezioni e che
piani ho per Natale. Quando il mio tempo si esaurisce torno all’appartamento.
Lila non è ancora rientrata dalla lezione e tutto è tranquillo. Prendo una Dr Pepper
dal frigo, tiro fuori il telefono dalla tasca e fisso lo screensaver con la foto di Micha, Lila, Ethan
e me al matrimonio. «Sembro felice in questa foto», dico con decisione e compongo il numero
di Micha.
«Hai richiamato», risponde dopo due squilli. «Ethan mi deve venti dollari».
Mi mordicchio l’unghia del pollice. «Ha scommesso che non l’avrei fatto?»
«Ha scommesso che mi avresti dato buca». Fa la sua finta risata malvagia. «E che la
Ella stile Fabbrica delle mogli era tornata».
«No, niente Ella Fabbrica delle mogli». Batto il dito sulla lattina di soda e sollevo la
linguetta. «Solo una Ella un po’ confusa».
Smette di ridere. «Vuoi parlarne?»
«No, in realtà no». Sospiro sfinita e mando giù un sorso di soda.
succede».
Lui fa una pausa prolungata. «Ella, gli amici possono parlarsi di quello che
«Lo so». Appoggio la soda sul bancone della cucina e mi accomodo su uno sgabello.
«Ma l’ho appena fatto per un’ora con la terapista e vorrei prendermi una pausa dal mio cervello,
se è una cosa che ha senso».
«Ce l’ha». Esita per un istante, come se stesse decidendo se osare qualcosa o no.