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scrivania.
Anche Anna si siede, sceglie una penna dalla tazza e prende il taccuino dal cassetto.
Oggi il tailleur pantalone è di una scialba tonalità di marrone e i capelli sono legati all’indietro.
Inforca gli occhiali e scorre gli appunti dell’ultima seduta.
«Era Micha al telefono», le spiego prima che me lo chieda, perché so che sta per
farlo. «Ho appena scoperto che si è trasferito qui».
«Oh, capisco». Posa penna e taccuino sulla scrivania e sposta la sedia in avanti. «Dal
tuo tono non mi sembri molto felice».
«Non so se lo sono». Rimugino sui miei sentimenti. «Da una parte è bello averlo
vicino, nel caso avessi bisogno di lui, ma sto cercando di non avere bisogno di lui, perciò averlo
vicino è una cosa negativa. Ha un senso?»
«Ha molto senso». Sfoglia le pagine del taccuino. «Da quanto tempo mi hai detto
che conosci Micha?»
«Da sempre. Voglio dire, mi ricordo che a quattro anni mi affascinava vederlo
seduto in garage a riparare macchine con suo padre. Anche se avevo sempre troppa paura per
andare là a parlargli. In realtà poi è stato lui a rivolgermi la parola per primo». Una risata mi
solletica la gola. «A dir la verità è riuscito a corrompermi per farmi scavalcare la staccionata
grazie a un cartone di succo di frutta e a una macchinina giocattolo».
«Perché avevi paura di parlargli?», indaga lei.
«Non lo so. Forse ho sempre pensato di vivere in un mondo alternativo che nessuno
poteva capire, neanche lui». Scrollo le spalle e mi mordicchio le unghie. «Mi sento ancora così a
volte, come se vedessi le cose in maniera diversa dalla maggior parte della gente».
La dottoressa tamburella le unghie fresche di manicure sul tavolo. «Credo che ti
preoccupi troppo di ciò che pensi».
«Be’, su questo non ci piove», dico. «Lo so da un bel po’, ma quello che ancora non
so è come fare a smettere di preoccuparmi».
«Questo perché non credo tu abbia ancora compreso l’origine di questo
comportamento», afferma. «Da quello che mi hai detto, Ella, la tua infanzia è stata piena di
angosce».
«Non ero sempre angosciata», protesto. «C’erano dei… momenti di relax e ho
vissuto la mia vita come dovevo, per sopravvivere. Se non mi fossi preoccupata, nessuno
avrebbe pagato le bollette, o si sarebbe accertato che tutti mangiassero, o avessero vestiti puliti».
«Non è ciò che intendevo, ma ne fa comunque parte». Prende una fotografia dalla
cartella e la poggia di piatto sulla scrivania davanti a me. «Cosa vedi quando guardi questa?».
È una foto di repertorio che ritrae un uomo, una donna e una bambina piccola, tutti
con gli stessi occhi azzurri e i capelli biondo platino. «Uhm… vedo che le piace rubare le foto di
prova dalle cornici e tenerle in ufficio».