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lancia uno sguardo strano. «Lascia perdere. Vado a dare un’occhiata a mio padre e poi magari
possiamo andare a prendere qualcosa da mangiare. La mia ricompensa per averti coinvolto in
questo casino».
«È davvero una ricompensa?», scherza sfoggiando un sorriso sarcastico. «Andare a
cena con te?».
Gli faccio una smorfia ed entro in cucina, lasciando sbattere la zanzariera dietro di
me. Nell’aria fluttuano granelli di polvere e io mi sventolo la mano davanti alla faccia. «Dio, c’è
puzza di animale morto qui dentro».
«È perché nessuno ha mai pulito prima che io me ne andassi». Sulla soglia compare
mio padre, con indosso una maglietta verde stropicciata e dei jeans macchiati di grasso. La pelle
ha ripreso un po’ di colore dall’ultima volta che l’ho visto e sembra un po’ più giovane, ma ha
gli occhi iniettati di sangue come al solito. Non è più ubriaco, solo in post-sbronza, ma può
risultare ugualmente esplosivo.
«Credevo proprio di aver pulito». Lancio un’occhiata al bancone marrone, ancora
pieno di bottiglie di vodka e tequila, e al tavolo pieno di pile di bollette scadute. «Papà, perché
hai lasciato il centro di riabilitazione?».
Si lascia cadere su una sedia di fronte al tavolo della cucina, con le spalle curve e la
testa tra le mani. «Hanno provato a farmi parlare di tua madre».
La mia sensazione di disagio aumenta. «So che deve essere stato difficile per te, ma
scappare non risolverà i problemi. Non farà che peggiorarli. Fidati, lo so».
«Fidarmi». Alza la testa e si sfrega la mandibola coperta di una barba trasandata.
«Come mi sono fidato a lasciarti controllare tua madre quella notte». Sta ripetendo le stesse
parole che mi ha detto quando abbiamo provato a farlo andare in riabilitazione.
È come se mi avessero dato un pugno in pancia, premo le mani sullo stomaco,
imponendo ai miei polmoni di continuare a respirare. «Mi dispiace».
Spalanca gli occhi e si alza in piedi di scatto, rovesciando a terra la sedia. «Ella, non
volevo. A volte dico delle cose… e non so perché».
«È tutto okay». Come mi ha insegnato la terapista, cerco di superare il dolore che
provo attraverso la respirazione, mentre indietreggio verso la porta. «Vado a prendere qualcosa
per cena. Vuoi niente?».
pensavo».
Scuote la testa e i suoi occhi si riempiono di lacrime. «Ella, davvero, non lo
«Lo so». Mi lancio fuori dalla porta e inspiro un bel po’ di aria fresca.
Ethan mi lancia un’occhiata e si alza in piedi. «Stavo pensando che potremmo
andare al drive-in. Con il mio camioncino, perché non salirei su quella macchina da clown
neanche per tutto l’oro del mondo».
In questo momento potrei abbracciarlo, ma non lo faccio. «Per me va bene».