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la nostra serata alcolica è finita… non avevamo mai fatto una cosa del genere prima
d’ora. Credo di avere una nuova canzone da aggiungere alla nostra playlist.
Non preoccuparti comunque. Mi sono fermato prima di andare oltre, nel caso non te
ne ricordassi. Non volevo che soffrissi per un errore fatto da ubriaca. In questo genere di errori
sono un esperto e so che non sono piacevoli.
Odio doverti lasciare, ma devo andare a lavoro. Passo da te più tardi.
E puoi tenere la maglietta. In ogni caso, sta meglio a te.
Ti amo più della mia stessa vita, più del sole e dell’aria.
Tu possiedi la mia anima, Ella May.
Micha
Scendo dal letto continuando a sorridere e mi infilo i jeans. Chiudere una lettera in
quel modo è proprio da Micha. Ha sempre avuto un gusto poetico per le parole e in ogni lettera
che scrive viene fuori tutta la sua bellezza.
Raccolgo la maglietta da terra e vado verso la porta, piegando il foglio con cura e
riponendolo al sicuro nella tasca dei jeans. Mi sento leggera, anche se soffro un po’ il postsbronza.
Non rimpiango nulla di quello che è successo, anche se sarebbe stato più bello se
fossimo stati sobri. È una sensazione strana, ma forse vuol dire che sto davvero imparando a
gestire la vita reale.
Il salone è devastato, ci sono bottiglie di birra ovunque, sul pavimento e sul tavolino,
e sul tavolo c’è una bottiglia vuota di Bacardi e delle carte sparpagliate. Prendo un sacco
dell’immondizia dal cassetto della cucina e cerco di capire dove possano essere il mio telefono e
la borsa. Mi ricordo del club, di Micha che suonava sul palco, e poi di essere venuta qui, e delle
sue mani su di me. Chiudo gli occhi per riportare alla mente ogni singolo istante.
Da qualche parte nella stanza parte Only One degli Yellowcard. Riapro gli occhi.
Tendo l’orecchio e seguo la musica, che mi guida verso il divano. Il mio cellulare è sotto un
cuscino logoro. Aggrotto la fronte mentre lo recupero, perché non riconosco la suoneria. Ma
quando guardo lo schermo capisco.
Rispondo. «Hai cambiato la suoneria sul mio cellulare?».
mattina».
All’altro capo della linea risuona la sua risata. «Mi sembrava appropriata per questa
«Stai cercando di mandarmi dei messaggi attraverso biglietti e scelte musicali?».
Afferro una bottiglia posata sopra il televisore e la butto nel sacco. «Sai, non sono arrabbiata per
ieri notte. Ero abbastanza sobria da ricordare… Non devi sentirti in colpa».
«Non mi sento in colpa», mi assicura lui. In sottofondo si sente un rumore di colpi.
«Sono felice di ieri notte. Il biglietto e la canzone erano un modo per dirti una cosa».