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Non moriremo mai se cresceranno in eterno in detriti1.(«Tu non hai compreso», fa lei, «com’è che si vada dalla vita alla morte, o viceversa, se viceversa è il caso;tu non sai com’è che ogni cosa è vicina vicina, in costante imminenza di caduta;tu ignori, di più, tu non senti che stai morendo: anche se hai quattro anni»).2.(«Persino ora attingere elementi di straordinaria purezza,componenti-essenze, differenze giustapposte, vicissitudini ossificate o microparticolate,coppie di rette parallele subliminarmente vicine, cose e frazioni di cose separate da invalicabili nonnulla»).3.(«Si spartiscono quote di luce i tagli di queste finestre, della poca aria – dello scarso sollievo di cui le tende bianche galleggiano.Così l’inverno è un mare trasparente e verticale, e camminandoci in mezzo, o accanto, perdiamo il passo,la cadenza obbligata nelle fughe di angoli, di strade»).4.(Persino ora valorizzare piani in scorrimento lento ed alterno, contorni chiusi o campi o colori che sorgano, uno dietro uno, davanti, dall’alto;terzi piani comunque cangiantiparalleli indivisi,vassoi in completa certezza su saldi carrelli;persino negarne discese enormemente verticali, scivolate eterne di detriti cogniti verso cosmiche, discrete discariche infraluminali).5.(«Non si muore, a novantasette anni; ci si concentra; ci si chiude – ci si rinfuoca a un calcolo biliare. Non è la morte, allora, voglio dire

iflusso in basso, comunione ctonia;ché non solo, dall’alto, nonna non beve, non parla o mangia –ma non defeca, non urina; e le vene si sfaldano a ogni flebo;i piedi si fanno neri – e torme di figli settantenni a massaggiarle gli alluci, per ripristinarle i ponticon la terra (invano). Fra poche ore,le uniche vie lunghe: il respiro, il cuore, revocheranno queste mézze tiritere»).(«Infine, morire è ridurre a un fuoco solo le nostre ellissoidali sicumere»).6.(«Perfino ora eseguire tritoni, tricromi cubi, punti montati su punti diversi e stellati, profligazioni di rette e segmenti a raggiera,ventagli di neve prima della conica prossima primavera,sacchetti di vesti, cesti di schiume palustri strappate da celeri schizzi,cori rubizzi di corpi celebri e vizzi; solenni schiamazzi primari su versicolori biliari, sanguinee fecali monnezze centenni, perenni»).7.(«Imita, e non copre, il sudario,l’indistinto che davvero si prende il cadavere; il confondersi espressivo, funzionale, delle fattezze, degli organi»).8.(«Competere col fatto di vedere – di vedere quel che sia; non con la cosa che vedi, con questo;non con l’articolarsi del percetto,la proiezione del detto,del non detto;gareggiare con l’atto di aprire gli occhi, con il tenerli aperti, non con il testo dei recettori, od il contesto;competerecon una biologia qualsivoglia, di vita e non, di storto e morto e nudo;di questo ha invidia la poesia,

di non vedersi da subito il destino di invalicabile soglia»).9.(«Perfino ora posarti accanto le immondizie, gli escrementi, vicino al tavolo, al letto;e se marciscano e cambino natura,considerare però in verità come li tiene assieme, diuturnamente avvinti,l’involucro di plastica;assicurarsi che non morranno mai,i nostri cari, i nostri cani e i somari, noi stessi– e di noi niente, nessuno stadio o fase: e non curarsi di quale o quanta puzza,che germi porta, che destini manda,la nostra bella inusta rimembranza»).