Poul Anderson - Quoziente 1000~1977.pdf

«Domani condurrò una parte del bestiame alla fattoria di Martinson, se
vorrà prenderselo. Posso governare il rimanente da solo.»
Voss discusse ancora per qualche minuto, poi rinunciò a convincerlo.
Prese la jeep e si allontanò. Brock sorrise senza sapere esattamente perché.
Controllò lo steccato del toro. Il cancello era stato abbattuto con un colpo
ben assestato. La sicurezza dei recinti, almeno per la metà, si basava sul
fatto che gli animali non sapevano come spezzarli. Ebbene, sembrava che
adesso l'avessero imparato.
«Devo seppellirlo con un bulldozer» disse, pensando al toro. Sembrava
fosse diventato sempre più naturale per Archie Brock parlare ad alta voce
con Joe. «Lo farò domani. Andiamo a mangiare, bello, e poi ci metteremo
a leggere e ad ascoltare un po' di musica. Credo che d'ora in poi saremo soli.»
Una città è come un organismo, ma Corinth non si era mai soffermato a
riflettere sul suo complesso e precario equilibrio, fino ad allora. Adesso
che quell'equilibrio si era spezzato, New York scivolava rapidamente verso
la morte e la distruzione.
Solo alcune linee della metropolitana funzionavano ancora, un sistema
di emergenza a cui provvedeva qualche lavoratore devoto al proprio dovere
al punto di continuare con quel lavoro che era diventato noioso e antipatico.
Le stazioni erano vuote e buie, piene di spazzatura che nessuno ripuliva,
e il cigolio delle ruote aveva un suono tormentato e solitario. Corinth
andava al lavoro a piedi, attraversando strade sporche, nelle quali il traffico
era ridotto a un rigagnolo, rispetto al fiume che era in precedenza.
Ripensò a quanto era accaduto cinque giorni prima: le strade intasate di
vetture, una barricata di acciaio lunga sedici chilometri, grida e suoni di
clacson che facevano tremare le finestre dei piani alti, l'aria piena di gas di
scarico fino a diventare soffocante. Panico cieco, la folla che fuggiva da
una città che secondo lei era destinata a morire, che se ne allontanava a una
velocità media di cinque chilometri l'ora. Due auto si erano urtate, i paraurti
si erano agganciati tra loro, gli autisti erano scesi e si erano presi a pugni
finché la loro faccia non si era ridotta a una maschera di sangue. Gli elicotteri
della polizia ronzavano sulle loro teste, impotenti, come enormi mosche.
Triste vedere come l'aumento dell'intelligenza non fosse riuscito a
evitare quella corsa folle, quello stampede da animali impazziti.
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