Poul Anderson - Quoziente 1000~1977.pdf

schera, ma Brock non aveva mai visto nulla di gelido come i suoi occhi.
Joe rizzò il pelo e ringhiò; Brock sollevò il fucile. Tutt'e tre rimasero immobili
per parecchi secondi, senza muoversi, alla fine il maiale grugnì - in
tono di disprezzo, parve a Brock - si girò e scivolò via nell'ombra. L'uomo
si accorse di essere coperto di sudore.
Si costrinse a proseguire per un paio d'ore, esplorò il bosco ma non vide
nulla. Quando fece ritorno, rifletté sull'accaduto. Gli animali erano cambiati,
certo, ma lui non aveva modo di capire quanto, né che cosa intendessero
fare. Forse nulla.
«Stavo pensando a una cosa» gli disse Voss, quando fece ritorno alla casa.
«Forse dovremmo unirci a un altro colono. Ralph Martinson ha bisogno
di un aiuto, ora che il suo bracciante è andato via.»
«Io rimango dove sono» ribatté Brock, e Voss gli lanciò un'occhiata
fredda.
«Perché non vuoi tornare a essere un idiota, eh?» insinuò il ragazzo.
Brock rimase urtato, ma rispose senza acrimonia: «Pensala come ti pare.»
«Non intendo rimanere qui per sempre.»
«Nessuno ti ha chiesto di farlo. Andiamo, è quasi l'ora di mungere.»
«Per Giuda, che diavolo ne faremo del latte di trenta mucche? Il camion
del caseificio non si vede da tre giorni!»
«Be', troverò in qualche modo una soluzione. Per il momento non possiamo
lasciar scoppiare quelle bestie.»
«E perché no?» brontolò Voss, ma lo accompagnò nella stalla.
Mungere trenta mucche era un lavoro grosso, anche disponendo di due
mungitrici meccaniche. Brock decise di mungere completamente la maggior
parte di esse, ma per farlo ci sarebbe voluto parecchio tempo: la mungitura
doveva essere effettuata gradualmente. E poi le mucche erano irrequiete
e difficili da governarsi.
Andò fuori a prendere il forcone per gettare il fieno alle pecore, che frattanto
erano rientrate dal bosco, come al solito. A metà del lavoro fu interrotto
dal latrare di Joe. Si voltò, e vide il grosso toro da monta che avanzava
contro di lui.
"È libero!" pensò, e la sua mano andò prima alla pistola che aveva alla
cintola, poi tornò a impugnare il forcone. Un revolver era quasi un giocattolo
da ragazzi contro un bestione simile. Il toro sbuffava, raschiava con
gli zoccoli il terreno e scuoteva la grossa testa.
«Avanti, amico» tentò di ammansirlo Brock. Avanzò cautamente verso