Poul Anderson - Quoziente 1000~1977.pdf

Il suo passo risuonava sulla strada, come un tonfo sordo. Brock trasse un
profondo respiro che gli riempì i polmoni di fresca aria notturna, e guardò
in alto, cercando di ignorare la luna. Quella notte le stelle erano davvero
grandi e splendenti.
Si affacciò alla sua mente un altro ricordo; qualcuno gli aveva detto che
le stelle erano simili al sole, solo che erano molto più distanti. Non aveva
capito molto di quella spiegazione, allora. Ma doveva essere proprio vero,
come quando si vede in lontananza una luce di piccole proporzioni e poi ci
si avvicina e ci si accorge che è molto grande. Ma se le stelle erano grandi
come il sole, pur sembrando tanto più piccole... dovevano essere tremendamente
lontane.
Si fermò impietrito, percorso da un brivido. Gesù! Ma quanto erano distanti,
allora!
Gli sembrò che la terra gli mancasse sotto i piedi, gli sembrò di essere
sospeso su un pezzo di roccia che ruotava follemente in mezzo alle tenebre
eterne, mentre le stelle immense bruciavano turbinando intorno a lui. Così
lontano da procurargli un senso di paura.
Cominciò a correre.
Il ragazzo si svegliò molto presto, anche se era estate, la scuola era chiusa
e la colazione non era ancora pronta. Dalle finestre si vedeva la città,
con le strade ben spazzate che luccicavano al primo sole; un solo camion
sferragliava sulla carreggiata e un uomo in tuta blu si dirigeva verso il caseificio
con in mano il cestino del pranzo. Per tutto il resto, il ragazzo aveva
l'impressione che il mondo fosse solo per lui. A quell'ora, il padre era
già fuori per il lavoro, la mamma, come al solito, era tornata a letto per un'oretta
dopo aver preparato la colazione al marito, e la sorella Sis dormiva
ancora; cosicché il ragazzo si trovò a essere il solo che fosse sveglio per la
casa.
Più tardi sarebbero venuti a prenderlo i compagni per andare a pesca, ma
intanto lui voleva andare avanti con la costruzione del suo modello di aeroplano.
Si lavò, nel modo che ci si può aspettare da un ragazzo di dieci anni, prelevò
una pagnotta dalla dispensa e tornò nella stanza per lavorare sulla
scrivania, ingombra di materiali. L'apparecchio cominciava ad assumere
una linea veramente bella, uno Shooting Star munito di una cartuccia di
anidride carbonica che fungeva da motore jet. Ma quella mattina, per qualche
ignota ragione, non gli sembrava più così bello come gli era parso la