Poul Anderson - Quoziente 1000~1977.pdf

15
La casa era situata a Long Island, su una collinetta che declinava sul mare.
Una volta aveva fatto parte di una tenuta; un filare di alberi e un alto
muro la proteggevano dalla vista del mondo.
Roger Kearnes parcheggiò l'auto dinanzi al portico e scese. Provò un
leggero brivido e infilò le mani in tasca quando l'aria fredda e umida lo
colpì. Non c'era vento e non c'erano ombre, solo la neve che continuava a
cadere dal cielo coperto di nuvole e che si fermava sui vetri delle finestre
ma si scioglieva sul terreno, come lacrime. Si domandò sconsolato se sarebbe
mai tornata la primavera.
Bene... Si strofinò le mani e suonò il campanello. Aveva del lavoro da
fare. Doveva controllare un suo paziente.
Sheila Corinth in persona gli aprì la porta. Era sempre magra, aveva gli
stessi occhi stanchi e profondi che risaltavano nel viso pallido e infantile;
ma non tremava più, e aveva avuto cura di pettinarsi e di mettersi un vestito
stirato.
«Buongiorno!» disse il medico, sorridendo. «Come sta oggi?»
«Oh... sto bene.» Lei evitava il suo sguardo. «Vuole entrare?»
Attraverso il vestibolo giunsero nella stanza di soggiorno. Gli ambienti
erano stai riverniciati da poco, ma non si era riusciti a creare l'atmosfera allegra
desiderata da Kearnes. Non si poteva avere tutto, pensò l'uomo. Sheila
poteva considerarsi fortunata di avere un'intera casa e una simpatica
donna di mezza età - una ex idiota - per le faccende domestiche e come
compagnia. Anche oggi, avere un marito importante comportava alcuni
privilegi.
Il fuoco bruciava nel camino del soggiorno e dalle finestre si poteva godere
la vista della costa e dell'oceano eternamente in moto.
«Si accomodi» disse Sheila, e si lasciò cadere su una poltrona dove rimase
immobile con lo sguardo fisso su una finestra.
Kearnes seguì la direzione del suo sguardo. Quanto era agitato quel mare!
Anche all'interno della casa, lo si udiva infrangersi contro la riva, abbattendo
le rocce, macinando la terraferma come i denti del tempo. Tutto
grigio e bianco fino ai confini del mondo, cavalloni dalla criniera di
schiuma che scalpitavano e galoppavano e nitrivano forte.
Allontanò dalla mente quel pensiero e aprì la cartella. «Ho alcuni libri
per lei» disse. «Testi di psicologia. Aveva detto che le interessavano.»
«Sì, grazie» rispose la giovane donna, ma la sua voce era senza tono.