Catalogo - Mostra internazionale del nuovo cinema
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Tribulero è strutturato in quattro parti, molto diverse l’una<br />
dall’altra, che rivelano la presenza di mo<strong>del</strong>li <strong>cinema</strong>tografici<br />
ben precisi. Il risveglio di Luigi, girato in bianco e<br />
nero, di impostazione zavattiniana, apre il documentario,<br />
predisponendo lo spettatore al ritmo lento e cadenzato <strong>del</strong><br />
<strong>cinema</strong> <strong>del</strong> reale (come non pensare al risveglio <strong>del</strong>la servetta<br />
in Umberto D. e all’osservazione minuziosa <strong>del</strong> gesto<br />
quotidiano di chiara matrice neorealista?); il secondo<br />
momento, girato a colori e su pellicola super8, vede Luigi<br />
all’esterno <strong>del</strong> suo ambiente, ripreso come un parente<br />
amato, <strong>del</strong> quale si vogliono conservare le tracce sensibili,<br />
impresse in un vecchio filmino di famiglia, mentre la musica<br />
accompagna i gesti e le smorfie <strong>del</strong> tempo passato. Il terzo<br />
momento è quello <strong>del</strong>la confessione, <strong>del</strong> cinéma-verité:<br />
Caccia raccoglie, seduto accanto a lui, le provocazioni e le<br />
parole di Luigi, favorendo il processo di progressiva autorappresentazione;<br />
la chiusura, sottile espressione di un<br />
rivisitato onirico felliniano, vede Luigi, allacciato a un<br />
altro uomo, ballare coinvolto sulle note di un tango. Quattro<br />
mutazioni di registro in poco meno di venti minuti evidenziano<br />
la capacità di Caccia di lavorare creativamente<br />
sul linguaggio e l’abilità a lasciarsi trasportare dalla realtà<br />
anche quando quest’ultima segue i percorsi <strong>del</strong>la messa in<br />
scena, <strong>del</strong>l’artifizio e <strong>del</strong>la teatralità.<br />
La capacità di lasciarsi trasportare dalle continue mutazioni<br />
<strong>del</strong> fenomenologico senza cercare di pre-costruire un discorso<br />
teorico-formale dietro l’epifania <strong>del</strong>l’immagine emerge<br />
con forza ne L’estate vola (2000). Una torrida Milano d’agosto<br />
viene scrutata dallo sguardo flanêur di un essere senza<br />
corpo, che commenta, in un lento e cadenzato francese,<br />
frammenti di realtà, il cui senso ultimo sembra sfuggire. La<br />
voce acusmatica produce nello spettatore un senso di estraniamento,<br />
una progressiva scissione tra il contenuto <strong>del</strong>l’immagine<br />
e il suo significato. La Milano, ripresa da Caccia,<br />
diventa un territorio post-atomico, là dove le gru dei<br />
numerosi cantieri estivi si trasformano in minacciosi mostri<br />
ritornati dalla preistoria per riconquistare il mondo. Le persone,<br />
ferme in attesa <strong>del</strong>l’autobus o perse nel flusso metropolitano,<br />
assumono la consistenza di figurine di carta, senza<br />
spessore, senza dimensionalità. La voce che ci ha guidato<br />
in questa città impersonale e fredda, nonostante il caldo<br />
soffocante che evapora dai volti e dai marciapiedi sporchi,<br />
è la voce <strong>del</strong>l’Africa, la voce <strong>del</strong>l’emarginazione, <strong>del</strong> sottosviluppo,<br />
che dovrebbe risuonare con forza nelle coscienze<br />
<strong>del</strong>l’Occidente opulento e infelice e che invece arriva sottile<br />
e sfumata come un sussurro, come un sospiro. La costruzione<br />
di una metropoli alienata (e, forse, pensiamo inizialmente,<br />
appartiene proprio a un alieno la voce che ci accompagna<br />
in questo “viaggio all’inferno”) riporta alla mente<br />
l'architettura vuota e minacciosa di un’altra torrida estate<br />
di trentasette anni prima: il quartiere romano <strong>del</strong>l’EUR<br />
ripreso da Antonioni ne L’eclisse (1963), con il suo “fungo<br />
atomico” sullo sfondo, le strade vuote, i corpi scarnificati di<br />
un’umanità il cui processo di decadimento è, come si può<br />
notare, iniziato ben prima <strong>del</strong>la fatidica svolta <strong>del</strong> <strong>nuovo</strong><br />
millennio. La Milano de L’estate vola ci riporta alla mente<br />
anche la Parigi distrutta da una ipotetica terza guerra mondiale<br />
che apre in un susseguirsi di numerose istantanee La<br />
Jetée (1962) di Chris Marker: film di voci senza corpo, di<br />
attraversamenti temporali, di sussurri e di suoni. L’estate<br />
vola è anche un film di suoni, nel quale Caccia ha modo di<br />
palesare il suo grande interesse per la musica, che verrà<br />
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while the music accompanies the gestures and faces of time<br />
that has passed. The third moment is that of the confession, of<br />
cinéma-verité: Caccia, sitting next to Luigi, gathers his provocation<br />
and works, encouraging the process of progressive selfpresentation.<br />
Closure, the subtle expression of a dreamlike nod<br />
to Fellini, sees Luigi dancing the tango with another man.<br />
Four changes in register in under 20 minutes highlight Caccia’s<br />
capacity to work creatively on language and his ability to<br />
let himself be carried away by reality even when the latter follows<br />
paths of artifice and theatricality.<br />
The ability to let himself be carried away by the continuous<br />
mutation of the phenomenological without trying to pre-construct<br />
a theoretical-formal discourse behind the epiphany of<br />
the image emerges powerfully in L’estate vola (2000). A sweltering<br />
Milan in August is scrutinized by the lingering gaze of<br />
a body-less being who, in slow and rhythmical French, comments<br />
on fragments of reality, whose ultimate sense seems to<br />
escape him. The acousmatic voice evokes a sense of alienation<br />
in the spectator, a progressive split between the image’s content<br />
and its meaning. The Milan captured by Caccia becomes<br />
a post-atomic place, where the cranes of the numerous summer<br />
construction sites are transformed into threatening monsters<br />
that have returned from prehistoric times to conquer the<br />
world. The people, motionlessly waiting for the bus or lost in<br />
the metropolitan flow, take on the consistency of dimensionless<br />
paper cutouts. The voice that guided us in this cold and impersonal<br />
city, despite the suffocating heat that evaporates off the<br />
faces and dirty sidewalks, is the voice of Africa, the voice of<br />
marginalization, of underdevelopment, which should resound<br />
powerfully in the conscience of the opulent and unhappy West<br />
yet arrives instead subtle and soft like a whisper, like a sigh.<br />
The construction of an alienated metropolis (perhaps, we initially<br />
think, the voice accompanying us on this "journey to<br />
hell" actually belongs to an alien) brings to mind the empty<br />
and threatening architecture of another scorching summer of<br />
37 years ago: the Roman neighborhood EUR filmed by Antonioni<br />
in The Eclipse (1963), with its "atomic mushroom"<br />
backdrop, empty streets and bodies stripped of humanity,<br />
whose process of decay, as can be noted, began well before the<br />
fateful turning point of the new millennium. The Milan of<br />
L'estate vola also brings to mind a Paris destroyed by a hypothetical<br />
Third World War that opens, in a series of numerous<br />
snapshots, La Jetée (1962) by Chris Marker: films with voices<br />
without bodies, of temporal crossings, of whispers and<br />
sounds. L'estate vola is also a film of sounds through which<br />
Caccia reveals his deep interest in music, the theme of another<br />
(though perhaps less successful) work, due to its overly unnatural<br />
structure: 18 days around Arrington de Dionyso<br />
quartet (2002).<br />
Caccia’s films are thus marked by constant transformation, by<br />
the progressive mutation of forms based on expressive and thematic<br />
needs. In Due (1999), for example, Caccia performs a<br />
further expressive break: the fictional construction of a fragment<br />
of a conversation on love slides through slow and discontinuous<br />
editing, alternated by musical interludes that<br />
break up the discourse and the continuity of the image. In Disco<br />
Inverno (2006), his latest work, the desire to literally give<br />
shape to the mutable forms of the hardships of youth leads the<br />
filmmaker to penetrate the field of visual metaphor and create<br />
a hybrid text, halfway between fiction and documentary,<br />
between a genre film and a creative view of the real.<br />
Caccia seems to find the form only through contact with the<br />
42 a <strong>Mostra</strong> Internazionale <strong>del</strong> Nuovo Cinema