Catalogo - Mostra internazionale del nuovo cinema
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La via <strong>del</strong>la formica<br />
di Andrea Caccia<br />
Apro il cassetto e dentro c’è questo libro… un mazzo di<br />
poesie… che ho letto cento volte… che non ho mai letto<br />
fino alla fine… e che forse non ho mai capito davvero. È<br />
Beckett. Scendo e mi butto sul divano, accendo con fastidio<br />
il televisore, ma non c’è modo di resistere. Mi rialzo e<br />
sudo, sudo di un sudore che non ho mai sudato. L’afa è nei<br />
pensieri. L’affanno di doversi raccontare. Attraverso parole<br />
che al segno contrappongono un suono e che mai riescono<br />
a spiegare. Sento un rumore o forse un suono, lontano.<br />
Scendo ancora, nei piani bassi <strong>del</strong>la memoria. Mi ritrovo a<br />
fissare il vento tra le spighe di grano dietro casa, la forte<br />
luce su un muro di lucertole, alcune fotografie graffiate<br />
con un pennello secco. Canzoni e acqua nelle scarpe… L’inizio<br />
di un movimento che oggi, è il mio lavoro. Fatica,<br />
dedizione, notti insonni e continua ricerca di qualcosa; di<br />
tempo, di soldi, di idee, di storie, di silenzio, di sé…<br />
Attraverso la lente di ingrandimento <strong>del</strong>la macchina da<br />
presa, il mondo scorre davanti agli occhi, minuscolo, inafferrabile<br />
e violento. Indefinibile il senso ultimo <strong>del</strong>le cose, i<br />
perché degli uomini, i passi e le scelte da compiere. Allora<br />
da dove cominciare? Forse dall’amore; spazio vuoto, “campo”<br />
da riempire di colori, suoni, parole, rumori, figure in<br />
continuo divenire. Dal sentire; anche il più piccolo dei<br />
movimenti, il respiro che sposta l’inquadratura, il soffio che<br />
impressiona il fotogramma. Dal gioco; impossibile rinunciarci,<br />
difficile non portarselo dentro, arma che trasforma la<br />
fatica in gioia, la rinuncia in conquista. Poi confronto, curiosità,<br />
rabbia, casualità, rigore, paura, errori, rischiare, capire,<br />
ricominciare. Sapere che il tempo si concede solo quando è<br />
al di fuori <strong>del</strong> palinsesto, quando non ha limiti, quando non<br />
è moneta, quando sa che può essere se stesso. Essere se<br />
stessi. Che significa essere come nessuno e/o tutti, persi in<br />
mezzo a una moltitudine di sguardi, di specchi che riflettono<br />
altri specchi. Allora svegliarsi in piena notte e poter scegliere.<br />
Guardare fuori dalla finestra, fermi, per un’ora intera,<br />
svuotando il tempo dall’ansia <strong>del</strong> produrre, in attesa che<br />
arrivi qualcosa, qualcuno, un segno, un dialogo, un ombra<br />
che ci mostri lo stato <strong>del</strong>le cose, un possibile senso <strong>del</strong>la<br />
nostra esistenza. Sapere che potrebbe non arrivare, ma<br />
restare. Registrare il primo battito di un cuore, vedere qualcuno<br />
che ride, una lacrima che scivola via per sempre.<br />
“Montare” <strong>cinema</strong> e vita in un'unica, terminale, imprevedibile<br />
sequenza. Filmare la realtà per dar corpo alla vita. Filmare<br />
la vita per dare corpo alla realtà.<br />
A volte si scrive troppo, alle volte si scrive poco, credo che<br />
esista un numero di parole per dire le cose, come un numero<br />
di fotogrammi giusti per farle vedere. Questo è tutto il<br />
vocabolario di cui sono capace. Sulla carta.<br />
“Tutti pensano in genere che i film abbiano lo scopo di dire<br />
qualcosa a qualcuno. Io penso che la cosa più importante –<br />
almeno per me – è che parlino a me stesso, che mi diano<br />
qualche chiave di quello che sta succedendo”.<br />
Robert Kramer<br />
164<br />
The Way of the Ant<br />
by Andrea Caccia<br />
I open the drawer and this book is inside… a bunch of<br />
poems…that I’ve read a hundred times…that I’ve never read<br />
through to the end… and that I’ve perhaps never really understood.<br />
It’s Beckett. I go down and I throw myself on the sofa, I<br />
turn on the television, annoyed, but there’s no way to resist. I get<br />
up and sweat, a sweat I’ve never sweat before. The sultriness is<br />
in my thoughts. The anxiety of having to tell stories. Through<br />
words that contrast the sign with a sound that they can never<br />
explain. I hear a noise or perhaps a faraway sound. I go down<br />
again, to the lower levels of memory. I find myself staring at the<br />
wind among the ears of wheat behind the house, the bright light<br />
on the wall of the fireflies, some photographs, scratched by a dry<br />
paintbrush. Songs and water on my shoes… The beginning of a<br />
movement that is my work today. Hard work, dedication, sleepless<br />
nights and a continuous search for something: time, money,<br />
ideas, stories, silence, myself…<br />
Through the magnifying glass of the camera lens, the world<br />
flows before my eyes, miniscule, elusive and violent. The ultimate<br />
sense of things is indefinable, the “why” of men, the steps<br />
to take and choices to make. So where do I begin? Perhaps from<br />
love: an empty space, a “frame” to fill with colors, sounds,<br />
words, noises, continuously changing figures. From hearing:<br />
even the smallest of movements, the breathing that moves the<br />
frame, that impresses upon it. From the game: impossible to<br />
renounce, difficult not to carry with you, a weapon that transforms<br />
exertion into joy, surrender into conquest.<br />
Then there are confrontation, curiosity, anger, change, rigor,<br />
fear, mistakes, risks, understanding, beginning again. Knowing<br />
that time is given only when it is beyond the palimpsest, when it<br />
has no limits, when it is not money, when it knows it can be<br />
itself. Being ourselves. What does it mean to be like no one/everyone,<br />
lost in the midst of a multitude of gazes, of mirrors that<br />
reflect other mirrors. Then waking up in the middle of the night<br />
and being able to choose. Looking out the window, for a whole<br />
hour, emptying time of the anxiety to produce, waiting for something<br />
or someone to arrive, a sign, a dialogue, a shadow that<br />
shows us the state of things, a possible sense of our existence.<br />
Knowing it might never arrive, but not leaving. Recording the<br />
first heartbeat, seeing someone laugh, a tear that slides away forever.<br />
“Editing” <strong>cinema</strong> and life in a single, terminal, unpredictable<br />
sequence. Filming reality to give shape to life. Filming<br />
life to give shape to reality.<br />
Sometimes I write too much, sometimes too little, I think there<br />
exist a number of words for saying things, like a correct number<br />
of frames for showing them. This is the entire vocabulary I am<br />
capable of. On paper.<br />
“Everyone thinks that, in general, films strive to say something<br />
to someone. I think the most important thing, at least for me, is<br />
that they speak to me, that they give me a key to that which is<br />
happening.”<br />
Robert Kramer<br />
42 a <strong>Mostra</strong> Internazionale <strong>del</strong> Nuovo Cinema