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Stamattina ho liberato la strada e i sentieri <strong>di</strong>etro casa<br />
provato la consistenza della neve fresca<br />
un’unica <strong>di</strong>stesa, ghiaccio scintillante, e non cedeva, ‘gli sci’,<br />
ho pensato, ‘non serve<br />
nemmeno battere la pista’. Come un anno nella fonda,<br />
<strong>di</strong>eci centimetri <strong>di</strong> ghiaccio e la paura <strong>di</strong> non fare<br />
il curvone sotto l’acquedotto…<br />
e ti spiego le leggi della neve, gli orari, i trucchi<br />
<strong>di</strong> chi scia nei campi <strong>di</strong>etro casa e aspetta la neve tutto l’anno.<br />
‘E <strong>di</strong> là dal � ume c’è la primavera’, ti <strong>di</strong>co poi,<br />
‘ne sento l’odore inde� nito che sboccia ora<br />
sui cristalli de la neve’. Una ron<strong>di</strong>ne non fa primavera<br />
ma la neve <strong>di</strong> marzo sì, la neve <strong>di</strong> marzo geme<br />
nell’aria tiepida del giorno e indurisce<br />
nel ghiaccio leggero della notte, la neve <strong>di</strong> marzo<br />
è la primavera, stagione <strong>di</strong> frontiera.<br />
La vita annuncia sempre altro nelle cose<br />
le cose sono cose<br />
e sono altro, <strong>di</strong>ci tu.<br />
Tiziano Mariani Ecco il bambino, si affaccia dagli occhi<br />
dell’uomo che guarda la neve <strong>di</strong> casa<br />
e ricorda come era bello sciare nella<br />
fonda. Ma la nostalgia dolce e mesta<br />
non resta sospesa. A un tratto come<br />
parola necessaria, come saggezza<br />
innata si sprigiona una musicalità<br />
semplice e vera come le parole <strong>di</strong> un<br />
nonno, quelle che nella neve sono nascoste<br />
da sempre. Una musica <strong>di</strong> suoni<br />
che porta il ritmo del vento che porta<br />
gli odori, le cose rinate nella stagione<br />
della lotta e quin<strong>di</strong> della vita. E in� ne il<br />
ritmo si <strong>di</strong>lata, si riposa e trova quiete<br />
nelle parole vicine <strong>di</strong> una voce amata,<br />
amante della vita e del suo segreto.<br />
IL GRIDO DELL’ALBATROS