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coinvolgere Dio in queste cose.»
Sospirai, sapendo che ogni discussione sarebbe stata vana. «Va bene.
Hai torto, ma preferisco lasciar perdere. Che cos'altro sapeva il Tortellino?»
«Niente altro,» affermò Nancy. Le credevo. Nancy ha una memoria eccellente,
può intervistare una celebrità e ricordarsi tutta la conversazione
senza nemmeno consultare gli appunti. Lentamente, stiracchiandoci,
chiacchierando, scendemmo da basso dove le bianche stanze scintillanti ci
ferirono gli occhi.
In cucina mi sedetti su una sedia di plexiglass. «Mi piacerebbe fare qualche
domanda al Tortellino,» osservai.
«Perché no? Fagli una telefonata, una bella chiacchieratina intima. Gli
piacciono queste casette.» Nancy prese dal frigorifero una bottiglia di
Chablis e la stappò abilmente.
«Prima di mezzogiorno?» intervenni, un po' scandalizzata.
Nancy appoggiò la bottiglia sul piano della credenza, in formica bianca,
e si voltò verso di me. «La smetterai, una buona volta, di cercare di rieducarmi?»
«Mi preoccupa vederti bere così tanto. Non può farti bene.»
«Come lo sai? Ho l'aria affranta? Malata? Distrutta?»
«No. Ma ti sei mai chiesta perché senti il bisogno di bere?»
«No, perché lo so già. Perché mi piace. E mi piace scrivere, scopare, e
avere dei bei vestiti. Devi accettarlo. Accettarmi. Così come sono. Proprio
come io accetto te. Ti ho forse chiesto perché ti scaldi tanto per questo delitto?»
«No, ma io sono dispostissima a parlartene. Voglio dire, se vuoi sapere...»
«Ma non voglio. Accetto il fatto che trovi questo omicidio molto interessante.
E adesso che cosa intendi fare?»
«Non lo so,» risposi.
«Perché non fai una telefonata a qualcuna delle persone coinvolte? Poni
domande, e ascolta che cosa ti dicono. Visto che vuoi fare l'investigatrice,
fai l'investigatrice.»
«Andiamo, Nancy, come faccio? Che scusa posso inventare?»
«Sei intelligente, Judith?»
«Sì. Molto.»
«Allora qualche scusa la troverai.»