Newsday

«E che cosa avete trovato?»
«Un cazzo.»
«Come?»
«Niente,» fece lui a occhi bassi, «non abbiamo trovato un accidenti di
niente. Tranne...» incominciò a dire.
«Tranne cosa?» intervenne la Jackson. Fino a quel momento si era astenuta
dal porre domande. Mi aveva spiegato che, facendo parte della squadra
antistupro, aveva qualche contatto con quelli della omicidi, ma si trattava
di due territori ben distinti. Evidentemente stava attenta a non invadere
il loro campo, ma la sua curiosità di investigatrice era stata stuzzicata.
«Tranne che la cassaforte era completamente vuota,» borbottò Sharpe.
«Che cosa significa?» chiesi io, «che Dicky l'ha ripulita?»
«È solo una supposizione,» disse Sharpe.
«Però sembra abbastanza probabile, vero tenente?» cinguettò la Jackson.
«Be', immagino di sì.» Nelson si appoggiò alla porta con aria stanca,
sconfitta; le sue belle mani forti, ruvide e arrossate dal freddo, uscivano inerti
dalle maniche del maglione verde. «La cassaforte non è nuova. Anzi,
sembra molto usata. Chi diavolo ne sa niente?»
«Andiamo in soggiorno,» proposi. La Jackson e io ci sedemmo, Sharpe
ci seguì strascicando i piedi e senza smettere di guardare il pavimento.
«Merda,» disse. La giovane poliziotta mi guardò e si strinse nelle spalle.
Cercai qualcosa da dire, qualcosa che potesse confortarlo. Ma Nelson mi
precedette. «Sapete che cosa mi dà più fastidio? Il fatto che non pensavo
che avesse tanto cervello da sgomberare la cassaforte. Chi lo sa? Magari
non ci ha mai tenuto dentro niente. Magari non...»
«Ehm,» stavo per dargli del tu davanti alla Jackson. «Senta, tenente, è un
fatto che Dunck ha telefonato per combinare un appuntamento con me. E
lei sa benissimo, come lo so io, che non gliene frega proprio niente della
mia tesi. Questo significa che ha qualcosa da dire. Perciò stiamo calmi e
vediamo cosa succede alle nove.»
«Mrs Singer ha ragione, tenente,» si intromise la Jackson, «anzi, adesso
l'appuntamento è più che mai importante.» Sharpe le lanciò una rapida occhiata
severa e la ragazza si spostò leggermente sulla poltrona, un po' a disagio.
A quanto sembrava, non era molto protocollare fare presente a un
funzionario superiore che il suo intuito non era poi tanto acuto.
Restammo in silenzio per diversi minuti, piuttosto depressi, finché la Jackson
mi propose di provare il giubbotto antiproiettile. Mi ero immaginata
una specie di elegante scudo di un arancione acceso, invece era una casac-