Newsday

ey mi disse che la Jackson non aveva mai ucciso nessuno, ma una volta
aveva stordito un tizio con un pugno.
«Faccio una telefonata a mio marito per sentire a che ora torna,» dissi alla
Jackson. Chiamai l'ufficio di Bob dalla camera da letto, sicurissima che
la segretaria mi avrebbe dichiarato che era in riunione e non poteva essere
disturbato per le prossime ventiquattro ore. Invece mi rispose che era appena
uscito.
Magari il treno resterà bloccato da una tempesta di neve, meditai mentre
scendevo le scale. Niente di pericolóso, e poi i passeggeri andranno a
prendere caffè e panini nel vagone-ristorante; quel tanto che ci vuole per
tenerlo fuori dai piedi fino alle dieci e mezzo undici. Però, dalla finestra
del soggiorno, vidi che erano caduti solo un paio di centimetri scarsi di neve.
«Andrò a preparare la cena,» annunciai. I tre mi fissarono senza nessun
interesse. La Jackson dichiarò che avrebbe guardato la televisione con i
bambini, ma di chiamarla se sentivo qualche strano rumore. Per esempio,
Dicky che sghignazza nel cortile posteriore, con in mano un punteruolo
che risplende al chiaro di luna.
Pescai dal congelatore una confezione di polpettine di carne e le misi in
una casseruola. Per fortuna c'era in dispensa un pacco intero di spaghetti, e
riuscii anche a mettere insieme una bella insalata mista. In meno di tre ore
sarei stata impacchettata in un giubbotto antiproiettile, ma intanto me ne
stavo lì a raschiare rapanelli. L'assurdità della situazione avrebbe dovuto
sconvolgermi, invece mi dava un senso di pace domestica. Che cosa può
accadere di male a una donna che un momento prima preparava il condimento
per l'insalata, con prezzemolo, dragoncello e finocchio? Apparecchiai
la tavola in sala da pranzo, e stavo facendo il caffè quando suonarono
alla porta.
La Jackson ci arrivò per prima, con il distintivo che scintillava sotto la
lampada dell'anticamera e la mano a dieci centimetri dalla pistola. «Ha
sentito arrivare qualcuno?» mi chiese con la sua voce argentina.
«Probabilmente è mio marito,» risposi. «Chi è?»
«Io,» fece la voce di Bob, soffocata dietro la porta massiccia.
«È lui,» rassicurai la Jackson, ed aprii. «Ciao.»
Ma Bob fissava stupefatto la ragazza, con la bocca semiaperta. «Salve,
sono l'agente Sandra Jackson.»
«Entra,» invitai Bob, e lo presi per mano per fargli varcare la soglia,
come se si fosse trattato di un ospite un po' timido. «Va tutto bene.»
Mio marito ritrovò la voce. «Come fa a andare tutto bene se c'è una poli-