Newsday

«Andrai benissimo,» mormorò, «come sempre, del resto.»
Gli aprii la porta, e mi accorsi che il nevischio si era trasformato in neve.
Non larghe falde pesanti che si disfano al contatto con il terreno, ma fitti
fiocchi bianchi che avevano già attecchito sull'asfalto del vialetto. Sharpe
si fermò sul primo gradino, con la testa lievemente rialzata, come un cane
da caccia che cerca di individuare una pista.
«Va male» osservò, fissando le nuvole, basse e chiare.
«Metti la macchina in garage.»
«Che cosa?»
«La tua macchina. Mettila via. Rischi che si gelino i finestrini e di doverli
poi grattare per mezz'ora.» Sentii che mi guardava e ricambiai lo
sguardo. «Judith, sei sicura...»
«Sì, sono sicura. Stavo solo pensando una cosa. È meglio che telefoni a
mio marito di venire a casa in tempo per stare con i bambini. Che cosa
succederebbe se lavorasse fino a tardi? Nelson, non sarebbe terribile se tutta
l'indagine crollasse perché non trovo una baby-sitter?»
Nelson aveva i capelli e le sopracciglia coperte di neve. Sembrava un ragazzino
che si fosse applicato dei fiocchi di cotone per vestirsi da Babbo
Natale in una recita scolastica. La pelle liscia, senza rughe, e i grandi occhi
castani sembravano quelli di un delizioso bambino di dieci anni. «All'inferno
la baby-sitter,» ringhiò, «c'è qui la Jackson. Non farti incastrare dai
problemi logistici. D'accordo?»
«D'accordo,» ribattei aspramente, e inspirai una boccata di aria fredda.
Rimasi sulla porta, con il caldo della casa che mi accarezzava la schiena e
la gelida umidità di marzo che mi rinfrescava il viso. «D'accordo,» ripetei,
più calma, «ora che programmi hai?»
«Un uomo sorveglia la tipografia e un altro la casa. Sarò avvertito appena
Dunck esce e, quando sarà a casa da un po', andremo allo stabilimento.
Speriamo di sbrigarcela in un'ora, un'ora e mezzo. Se faccio in tempo ti telefono
o passo di qua. Altrimenti, sarò al parcheggio. Ma, per amor di Dio,
non guardarti intorno per cercarmi.»
«Lo so, lo so,» annuii distratta. Pensavo a quanto mi dava fastidio guidare
con la neve.
«L'unica cosa è che...» cominciò Sharpe, e si fermò a togliersi la neve
dalle sopracciglia con un dito.
«Che...?» domandai.
«Niente, veramente.»
«Nelson, sto per affrontare un maniaco omicida, non semplicemente un