Newsday

«Vediamo. Anziana, sessanta o sessantacinque anni. Con la borsa della
spesa. Credo, almeno, non riesco a ricordare bene. È come un po' sfocata.»
«È comprensibile,» la consolò Nelson. «È una scena del tutto normale,
assolutamente priva di rilievo. Anzi, lei ha una memoria eccezionale, molto
visiva. Passiamo all'uomo. Si china sulla fontana. È alta o bassa la fontanella?»
«Alta. Di quelle con il pedale per far zampillare l'acqua.»
«Bene. Quanto alta?»
«Oh, un metro e venti, un metro e trenta circa!»
«Bene. Ora, quest'uomo si curva proprio sulla fontana? O china solo la
testa, per bere? Cerchiamo di capire quanto poteva essere alto.»
«Si chinava, ma non molto. Direi che doveva essere di statura media.»
«D'accordo. Mi dica, quest'uomo assetato portava un cappotto?»
«Sì. Un impermeabile.»
«Ne ricorda il colore?»
«No.»
«Non importa. Allora, se indossava l'impermeabile, probabilmente stava
entrando, oppure uscendo. Aveva qualcosa in mano?»
«No. Cioè, non credo. Mi dispiace.»
«Sta andando magnificamente, Mrs Tuccio. Ora mi dica, ha idea di che
età potesse avere?»
«Non proprio. Mi voltava le spalle. Ma non era un ragazzo. Voglio dire,
i giovani non portano mai l'impermeabile, al giorno d'oggi.»
«È vero. E senta, non c'era qualcosa di particolare, in quest'uomo? Qualcosa
che l'ha colpita?»
Marilyn si passò una mano sulla fronte. «Può sembrarle strano,» cominciò.
«Mi dica,» la sollecitò Sharpe.
«Mi ricordo che quando l'ho visto ho pensato a San Paolo.»
«San Paolo?» feci eco io.
«Perché ho pensato una cosa simile?» si domandò Marilyn da sola. «Ah,
ci sono! C'era una luce che si rifletteva sulla sua testa, come un'aureola.»
«Vuole dire che era calvo?» chiese Sharpe con dolcezza.
«Sì, è così! Non aveva capelli. Era completamente calvo. Adesso mi ricordo.
Aveva la testa molto lucida, e la lampada dell'atrio gli conferiva
come un alone di santità.»
«Sembra proprio il nostro amico,» osservai, rivolta a Sharpe.
«Sembra proprio che lei abbia ragione,» mi sorrise lui. «Ottimo lavoro,