Newsday

atteva sul parabrezza e lo specchio non rifletteva altro che una chiazza di
vivida luce. Sorrideva, forse di orgoglio, con gli occhi scintillanti? Oppure
ostentava la sua faccia neutra da sbirro, che non tradiva nessuna emozione
ma coglieva ogni particolare, come la prima volta che l'avevo visto? O forse
aveva uno dei suoi piccoli accessi di collera, uno di quei freddi bagliori
di rabbia che lo prendevano quando una sfaccettatura del caso sembrava
sfuggire al suo controllo? «Judith,» mi avrebbe aggredita appena sceso
dalla macchina, «ti avevo detto, maledizione, di non...»
Mi aveva detto di non farmi coinvolgere emotivamente, di considerare
sempre la possibilità che Brenda fosse l'assassina. Ma non era vero, lo sapevo.
Brenda aveva rinunciato da tempo a essere padrona della sua vita, si
era rassegnata da tempo a non prendere iniziative. Quando quell'imbecille
di suo marito, e lei sapeva benissimo che era un perfetto imbecille, le aveva
ordinato di non ficcare il naso nei suoi affari, lei aveva obbedito. Probabilmente
non le importava nemmeno più. Solo quel suo delizioso corpo
che stava invecchiando dava senso alla sua vita; l'applicazione accuratissima
del trucco per nascondere i difetti della pelle, l'estenuante ginnastica,
la stesura perfetta dello smalto sulle unghie. Anche se fosse riuscita a trovare
la veemenza, o la paura, sufficienti a uccidere Fleckstein, sarebbe
crollata subito dopo. Brenda aveva altrettanta capacità di mantenere un atteggiamento
di freddezza quanta ne aveva Fleckstein di condurre un'esistenza
aperta, priva di calcoli e sotterfugi.
Entrai nel vialetto, scesi dall'auto e rimasi ad aspettare Sharpe appoggiata
al parafango anteriore. Nelson parcheggiò la macchina e si avvicinò a
me in silenzio, il viso senza espressione.
«Ho fatto un buon lavoro,» osservai tranquillamente.
Le labbra gli si contrassero lievemente e abbozzò un sorriso. «Non è esattamente
come avrei fatto io,» cominciò a dire.
«E questa è precisamente la ragione per cui hai mandato me.»
«Hai spento la trasmittente?» mi chiese. Risposi affermativamente. «Sai
una cosa, Judith? A pensarci bene sei stata magnifica. Davvero magnifica.
E chiederle la fotografia, poi! Geniale. Prega soltanto che non le venga in
mente di dirlo a suo marito. Come hai fatto a pensarci?» Mi prese il viso e
si chinò a baciarmi.
«Non davanti a casa mia,» sibilai, «andiamo dentro.»
«L'unica cosa che non capisco è perché le hai dovuto dire che eri in contatto
con la polizia.» Sharpe si era seduto sul divano, in soggiorno, e allentava
il nodo di un'orrenda cravatta a grossi pois verdi, che prima ero stata