Newsday

alle sette o alle otto. Tornò a casa di buon umore. Disse che i nostri problemi
erano finiti.»
«Che cosa intendeva dire?»
«Oh, non quello che pensa lei! Credo che avesse acquisito un nuovo
cliente. Ma non era turbato.»
«E quando avete saputo dell'assassinio?»
«Pochi minuti dopo il ritorno di Dicky. Ci telefonò la vicina di Norma.
Andammo subito da lei.»
«Come reagì Dicky?»
«Era turbato. Eravamo entrambi turbati.» La sua voce si ridusse a un
mormorio. «Per favore, non me la sento più di parlare.»
Mi alzai, irrigidita. La sedia, copiata da un modello progettato per una
corporatura del diciottesimo secolo, era molto scomoda. «Mi terrò in contatto
con lei, Brenda. E mi telefoni se sente il bisogno di parlare con qualcuno.
Una cosa, però: teniamo per noi questo colloquio. Se dice a suo marito
che sono stata qui, può darsi che saltino fuori un sacco di domande alle
quali né io né lei abbiamo voglia di rispondere. Le pare?» Brenda annuì.
Ci avviammo alla porta. Su una mensola, sotto uno specchio, vidi una fotografia
incorniciata di Brenda e Dicky a un banchetto; si tenevano la mano
davanti a un piatto di sedano e olive. «Non avrebbe una fotografia di
Dicky da darmi?» le chiesi, «mi può servire per eliminarlo dall'elenco dei
sospetti, anche solo potenziali.»
«Quella non posso dargliela, Dicky se ne accorgerebbe. È stata presa a
una cena del Fondo nazionale di Israele, in onore di suo cugino Murray.»
«Oh, certo! Non ne ha per caso un'altra?» Brenda mi pregò di attenderla
e scomparve in qualche stanza sul retro della casa.
«Ecco.» Mi porse un ritaglio di giornale. C'era una foto di Dicky davanti
al suo stabilimento. Un'imponente insegna, «Stamperia La Potente», sembrava
sorgere dalla sua testa rasata. «È stata pubblicata sul Shorehaven
Sentinel il giorno dell'inaugurazione della tipografia. Ne abbiamo moltissime
copie.»
«La ringrazio.» Uscii con calma e salii in macchina. La strada era deserta.
Dietro l'angolo scorsi l'auto di Sharpe, con il motore acceso. Dietro di lui
era parcheggiato un camion con l'insegna di un elettricista. Sharpe ingranò
la marcia e incominciò a seguirmi. Per i primi duecento metri resistetti alla
tentazione di guardare nello specchio retrovisore per controllare la sua espressione,
poi finalmente mi permisi di farlo, ma non vidi niente: il sole