Newsday

caffè.
Considerai la possibilità di una reazione da gattina affettuosa: avrei potuto
andare da lui, sedermi sulle sue ginocchia e strofinare il naso contro il
suo. «C'è una piega inaspettata nel caso Fleckstein. Sto cercando di capirci
qualcosa.»
Bob picchiò entrambi i pugni sul tavolo. «Bambini,» disse con voce
fredda e controllata, «perché non andate fuori a giocare.»
«È buio, papà,» gli rammentò Kate.
«E freddo,» aggiunse Joey.
«Allora andate giù a vedere la televisione. Subito. Svelti.» Uscirono imbronciati
dalla sala da pranzo, dopo averci lanciato un'occhiata sospettosa
prima di girare l'angolo dell'anticamera.
«Allora, che cos'è questa storia?» mi interrogò Bob, «credevo fosse finita,
una buona volta.»
«Finita?» mi stupii, «l'indagine Fleckstein?»
«Credevo avessi chiuso con questa faccenda.»
«Dici sul serio? Come ti è venuta questa idea?»
«Be', da un paio di giorni non ne parlavi più, per cui supponevo...»
«Permettimi di dirti una cosa,» interloquii con calma e precisione, «da
un paio di giorni; sempre che ti riesca di ricordare eventi così lontani, non
ci sei mai. Cioè, scusami, sei stato a casa per alcuni brevi periodi di tempo,
ma esclusivamente come presenza fisica. Non parli. Non vuoi ascoltare
quello che ho da dirti. Poi te ne vai in ufficio dove l'unico contatto che
posso avere con te avviene attraverso quella tua segretaria mezzo scema
che mi riferisce i tuoi messaggi e mi comunica che sei in riunione, mentre
invece, probabilmente, le gironzoli intorno e incolli l'orecchio al ricevitore
per sentire come accolgo le notizie sulla tua luminosa, vitale carriera di
uomo d'affari. Quindi non venire a dirmi...» La mia voce si perse nel nulla.
La mia collera contro Bob si trasformò in una nebbia leggera, che presto
svanì. C'ero arrivata! Il caso Fleckstein. Ora sì che la cosa aveva un senso.
«Se credi che non abbia nulla di meglio da fare che ascoltare le tue conversazioni
con la mia segretaria, che, tra parentesi, è una bravissima persona,
sei proprio matta.»
Mi alzai e lanciai uno sguardo in cucina. «Scusami, devo fare una telefonata.»
Trovai la borsa sopra la lavastoviglie, ci frugai dentro e rintracciai
il pezzettino di carta su cui Nelson aveva scritto il suo numero di telefono.
«Omicidi, detective Dugan,» rispose un'orribile voce nasale.
«Il tenente Sharpe, prego.»