Newsday

smo.»
«Nelson, è Brenda.»
«Come lo sai?» scattò bruscamente. «Ha la faccia coperta.»
Scostai una seggiola dal tavolo da pranzo e mi lasciai cadere sopra.
«Siediti,» ordinai. Sharpe avvicinò un'altra sedia alla mia e ubbidì. «Allora:
la riconosco perché conosco il suo corpo.»
«Ti dispiace spiegarti meglio?»
«Frequento il suo stesso club. Un giorno, nella sauna, l'ho vista bene. Ha
questo stesso corpo fantastico, con la vita sottilissima tipo Rossella O'Hara
e queste cicatrici sulla pancia.»
«Probabilmente un taglio cesareo e un'appendicectomia. Comunissimo.
Ne ho già parlato con il medico legale.»
«Non sono poi così comuni; Nelson, ci sono milioni di donne senza cicatrici
sulla pancia. E chi altro può avere un vitino come questo?»
«Non lo so,» borbottò lui.
«E i peli del pube, guarda. Ha solo questa strisciolina.»
«Sei sicura?»
«Perché non mi vuoi credere?» Presi in mano la fotografia per esaminarla
ancora una volta. «Anche le unghie dei piedi sono le sue, lunghe e pitturate.»
Il piede destro, appoggiato al fianco di Prince, era in primo piano, e
si distinguevano benissimo le prime due unghie.
Sharpe si curvò a studiare la foto. «Sei sicurissima?»
«Sì,» affermai stancamente.
«Va bene. E questo dove ci porta? Dici che è piccola?»
«Sì. Non più di uno e cinquantadue.»
«Be', a meno che non abbia fatto un balzo per arrivare a Fleckstein, non
vedo come avrebbe potuto colpirlo.»
«Non è tipo da fare balzi. È molto studiata, si sforza di muoversi con
grazia, con dignità. Vorrebbe assumere un atteggiamento anglosassone.»
«Allora doveva farsi fottere da un cane-pastore inglese,» obiettò Sharpe.
«Dunque, dove ci porta tutto questo?»
«Non lo so.» Mi accasciai sulla sedia con la testa fra le mani.
«Forse non ci porta da nessuna parte,» rifletté Sharpe, «forse era solo
una delle sue donne.»
«No.»
«Perché no?»
«Non lo so. Cerca di stare zitto un momento.» Seduto a due centimetri
da me, Sharpe mi guardava pensare, cosa che naturalmente rendeva impos-