Newsday

cappuccio; ne avevo viste di simili su certe rispettabilissime riviste che si
leggono aspettando il proprio turno dal dentista.
«Ti sembra in qualche modo familiare?» insistette Sharpe.
«Aspetta.» Gli occhi si vedevano, ma non si poteva stabilire il colore,
perché la maschera proiettava un'ombra. «È quasi impossibile riconoscerla,»
osservai. «Non è curioso,» aggiunsi, «che le fantasie di tutte queste
donne mi sembrino così prevedibili? Non c'è niente di veramente nuovo.
Che siano a Manhattan o in periferia...» Guardai ancora la fotografia, il
corpo della donna. Minuto, slanciato, vita sottile, quasi perfetto, tranne che
per due cicatrici sulla pancia, una verticale nel mezzo e una più piccola,
parallela, sulla destra. «Nelson!»
«Che cosa c'è?»
«Dimmi solo una cosa. Il rapporto del medico legale diceva...»
«Judith!»
«Aspetta. Il rapporto indicava l'altezza dell'assassino? Sai, dall'angolazione
della ferita.»
«Più basso di Fleckstein. Ora dimmi, Judith, su.»
«Quanto più basso?»
«Di qualche centimetro, probabilmente.»
«Non molto basso, uno e cinquanta, uno e cinquantadue?»
«No. L'angolo era inferiore a venticinque gradi; E sappiamo anche, dalla
posizione del corpo, che l'assassino era in piedi, non seduto sulla sedia da
dentista.»
«Potrebbe essere stata una donna?»
«Sì.»
«Ma non una donna molto piccola?»
«Maledizione, Judith!»
«Nelson.»
«Che cosa?»
«Questa è Brenda Dunck.»
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Sharpe rimase assolutamente immobile, senza fiatare. Infine alzò gli occhi
su di me e disse: «Spero che non sia uno scherzo.»
«Nelson,» mormorai, «sei impazzito?»
«Finora no. Ma se mi prendi in giro... Sta' attenta, sono settimane che
annaspo in questo caso, da circa cinque giorni ho perso il senso dell'umori-