Newsday

lesbiche, animali, tutto insomma. E non mi ha mai dato fastidio. Qualche
volta mi sono perfino eccitata. Ma qui è diverso. Qui faccio parte del contesto,
capisci cosa intendo? Queste sono donne che potrebbero essere mie
amiche; potrei esserci anch'io. Hanno dei bambini, palpano i meloni al supermarket.
E io devo spiare la loro vita più intima, che mai avrebbero pensato
di rendere pubblica. Non ci sono certi aspetti della tua vita, della tua
immaginazione, che non vorresti far conoscere a nessuno?»
«Sì.»
«Allora?» Gli restituii la busta.
«Judith, tu dici giustamente che le fotografie fanno parte del contesto,
vero? Esaminiamolo questo contesto. Qualcuno ha ucciso Fleckstein. Io
devo trovare l'assassino. Questo è il mio contesto. Posso sedermi qui e dire
che era un corruttore, una grande canaglia, un essere marcio e vile, ed è verissimo.
Ma questo non mi trattiene dal fare il mio lavoro, anche se ciò significa
rimestare nel fango che lui stesso ha creato. Ora ti sei fatta coinvolgere
anche tu in questa indagine. Qualcosa, in qualche modo, ti ha stimolato
il cervello e tu hai reagito. Quindi devi scegliere. Puoi proseguire a
interessarti dell'indagine fino alla sua conclusione logica, ammesso che ce
ne sia una, oppure puoi dire arrivederci, grazie, non mi diverte più. Sta a te
decidere. Io però non posso farlo. È il mio lavoro.»
«Fammi vedere.» Nelson mi porse la busta che gli avevo restituito e io
tirai fuori le fotografie, dieci o dodici in tutto. «Andiamo in sala da pranzo.
Forse è più facile se le sparpaglio sul tavolo.» Disposi in fretta le fotografie
sul tavolo, come per fare un solitario. «Queste tre sono della stessa persona,»
osservai.
«Sì,» approvò lui. Era una donna con lunghi capelli castani e lisci che le
arrivavano a metà schiena, come una matricola di Bennington. Solo che
doveva aver passato da un pezzo la trentina, lo si capiva dalle rughe profonde
che il sorriso le disegnava ai lati del naso, quasi fino al mento. Perché
rideva. In tutte e tre le fotografie sedeva nuda su una seggiola di plastica
rossa con i braccioli di legno e rideva come una matta per qualcosa che
sembrava divertirla moltissimo. In una delle foto teneva le braccia conserte
sotto i seni minuscoli, quasi inesistenti; in un'altra aveva le mani sugli occhi,
e nella terza se le appoggiava graziosamente in grembo.
«Be',» commentai, «almeno questa non sembra terribilmente sfruttata.»
«Forse no,» osservò Nelson, «Ma guarda qui.» Mi indicò un punto della
fotografia rimasto in ombra, all'angolo del letto. Sul tappeto rosso giaceva
un enorme membro maschile.