Newsday

detto.
«Quale altra?»
«Oh, una che conosco!»
«Il nome.»
«Che cosa mi fai se non te lo dico?» Non rispose. «Va bene, era Fay Jacobs.
Insegna al liceo di Shorehaven. Ma senti, non c'è mai stata, con lui,
neanche a colazione. Aveva capito che quell'uomo era una merda. Il male
allo stato puro, mi disse.»
«Il male? Interessante.»
«Nelson, andiamo. È una donna meravigliosa.» E io invece ero un pidocchio.
«Darò una controllata.»
«Nelson, ti prego! Non ha parlato con nessun altro di queste cose e se tu
ti metti a interrogarla capirà subito che sei arrivato a lei attraverso me.»
«Va bene. Controllerò in silenzio. Ora raccontami ancora di Fleckstein.»
Non aprii bocca. «Non preoccuparti Judith. A meno che non ci sia un motivo,
non saprà mai niente. Ora parla.»
Dedicammo venti minuti buoni ad analizzare i metodi di Fleckstein.
Quanto tempo gli ci voleva di solito per arrivare al dunque. Come riusciva
a convincere alcune delle sue donne a lasciarsi fotografare. Come mai certe,
apparentemente, non si erano lasciate convincere. O era lui che non si
prendeva la pena di persuaderle tutte? Era un capriccio periodico, piuttosto
che una mania? E la prospettiva del ricatto: pareva che Mary Alice ne avesse
vagamente intuito la possibilità, ma Fleckstein aveva veramente cercato
di incastrare qualcuna delle sue donne? Era possibile che l'omicida
fosse una normale, insignificante signora che si era introdotta nello studio
in punta di piedi, l'aveva colpito a morte, per poi sparire con le fotografie?
Una Signora X che... il campanello della porta squillò imperiosamente.
«Chi può essere?» domandai.
«Perché non vai a vedere?»
«Potrebbe essere l'assassino.»
«Perché l'assassino dovrebbe suonare il tuo campanello?»
«Perché no?»
«Vai ad aprire,» disse Nelson.
«Potrebbero pugnalarmi in fronte con un punteruolo. Costano poco, i
punteruoli.» Altro squillo. «Un momento!» gridai.
«Sono qui io. Ho anche la pistola. Non preoccuparti.»
«Hai la pistola?»