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«No. Non mi va di mettere in giro pettegolezzi.» Marilyn era turbata. Lasciò perdere le mele, andò alla credenza e ne trasse un pacco di zucchero che travasò in un barattolo. Poi sedette accanto a me e guardò nella mia tazzina per vedere se c'era ancora caffè. Ce n'era. Allora si alzò e prese a passeggiare per l'immensa stanza, dal forno a microonde alla cucina, dal frigorifero al congelatore. Era molto strano. Marilyn di solito non sprecava un minuto. Se si sedeva a bere il caffè con un'amica si poteva star sicuri che nel frattempo dava due punti all'orlo di una sottana, puliva i fagiolini, oppure spuntava con piccoli visti rossi qualche lista elettorale. In quel momento, tuttavia, era turbata. Se qualcuno mi avesse obbligato a stabilirne la ragione avrei detto che il fatto di essere coinvolta in una questione di polizia la preoccupava solo in minima parte. Quello che le seccava davvero era di farsi trascinare in un argomento potenzialmente sporco. Ma Marilyn era un tipo riservato e non potevo esserne sicura. Potevo soltanto supporre che la parte sessuale dellla sua immensa energia, grande o piccola che fosse, veniva impiegata dietro la porta ben chiusa della camera da letto, con suo marito, e in perfetta osservanza della dottrina cattolica. Per lei la proibizione dell'adulterio non era che uno dei dieci comandamenti da osservare senza domande e senza distinzioni. Non si sarebbe mai messa con un qualsiasi Bruce Fleckstein così come non avrebbe mai nominato il nome del Signore invano, né desiderato la casa del suo prossimo. Comunque era a disagio, direi perfino ansiosa, per cui portai la conversazione su un terreno più sicuro, la politica della Contea di Nassau. Infine le feci un discorsetto del genere fammi-sapere-se-posso-fare-qualcosa-perte e me ne andai alla fermata dell'autobus, all'angolo della strada, dove Joey sarebbe sceso, di ritorno dalla scuola materna. Mi corse incontro, con i piedi curiosamente voltati in dentro. A quattro anni, Joey conservava ancora nel portamento qualcosa del tombolotto di due anni prima, con il pancino sporgente, e ciò conferiva ai suoi movimenti un che di maldestro e commovente. «Un uomo è stato moruto con un coltello nella testa,» mi annunciò con la fronte aggrottata e il faccino tondo pieno di preoccupazione. «È terribile. Dove l'hai sentito dire?» Lo presi per mano e ci incamminammo verso casa. «Voglio burro di arachidi e gelatina di frutta tagliata a triangoli.» «Chi ti ha detto di quell'uomo che è stato ucciso?»
«Posso avere burro di arachidi e...» «Certo. Chi ti ha detto...?» «Non mi ricordo.» Sedemmo a mangiare al tavolo di cucina. Joey studiava me e le sue tartine al burro di arachidi con la stessa intensità. Può tutta la criptonite del mondo uccidere Superman? Quanti trilioni di trilioni di chilometri è grande il mio amore per lui? Quando morirò? Se si schiaccia una formica col piede, andrà in paradiso? Sotto una patina di grazia infantile e fantasia stravagante, Joey possiede un nucleo di profonda serietà. Mi pose una domanda dopo l'altra, sempre nella speranza di ottenere da me l'assicurazione che non sarei morta, almeno finché lui non fosse stato abbastanza grande per fare l'astronauta e il pompiere e per avere una gabbia di scimmie in cortile. «Joey, non morirò finché non sarò molto, molto vecchia, e tu intanto sarai diventato adulto.» Non è che non mi renda conto che esistono i disastri aerei e il cancro, ma avevo deciso di affidarmi alle probabilità. Un bambino di quattro anni ha bisogno di sicurezza e di continuità. Rassicurato, Joey corse in camera sua a sentire dischi. Io rimasi seduta a tavola a costruire montagne di briciole di pane finché il telefono, quasi in risposta alla mia muta implorazione, si decise a suonare. «Pronto,» risposi subito, speranzosa. «Dove sei stata tutta la mattina? Ho continuato a chiamarti inutilmente.» Era Bob. Dove ero stata? A discutere un film con Jean-Paul Belmondo e Saul Bellow, terminando la mia dissertazione in tempo per fare colazione con David Halberstam da Lutèce. «Ero giù da Marilyn.» «Te lo chiedo perché volevi che parlassi con Clay Katz.» «Bob! Dimmi tutto.» «Ti interessa ancora?» «No. Ti saluto.» «Va bene, Judith, non essere così permalosa. Ho una giornata pesantissima oggi, eppure ho trovato il tempo per...» «Che cosa ti ha detto?» «Be', sai, in circostanze normali non si sarebbe sbottonato. Questione di etica professionale.» «Lo so, lo so.» «Ma un giornalista del <strong>Newsday</strong> è andato a parlare con il socio di Clay, l'altro penalista, e il socio ha raccontato a Clay tutta la storia. Sarà sul
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Nancy si infilò un paio di pantalo
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esto.» «Si sa se le avesse ricatt
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te sui muri, appoggiate ai tavolini
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«Chi è Fay?» si informò Sharpe.
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fino all'appartamento 4 E. Sotto il
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Mi fissò intensamente, nel buio.
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«E allora lo uccidesti. Perché mi
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parlare di alcune cose.» La strett
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scia. Dovresti essere a casa, con l
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