Newsday

«Probabilmente Norma ha capito male; chiunque lavora per fare rispettare
la legge diventa ipso facto uno sbirro. Ora, tornando a Dicky, credevo si
trattasse di una distribuzione di film pornografici. Perché gli serviva un tipografo?»
«Avevano anche libri. Non molti, ma roba davvero oscena.»
«Per esempio?»
«Preferisco non parlarne.»
«Santo Dio, Nelson, non sono una verginella sedicenne. Me lo dica.»
«Qualcosa che attirasse il tipo borghese portato a molestare i bambini.
Poi un po' di roba omosessuale e sadomasochista.»
«Letteratura o fotografie?»
«Con molta buona volontà la si può definire letteratura.»
«Allora, mi dica. Che cosa è successo?» Gettai via le scarpe e misi i piedi
sul tavolino.
«Be', per farla breve, un paziente di Fieckstein aveva un amico al quale
serviva un po' di capitale per un piccolo investimento in campo artistico.
Cinema. Fleckstein ci mise dentro circa ventimila dollari, poi ancora qualcosa,
non sappiamo esattamente quanto. Comunque a un certo punto i soci
accennarono di avere sotto mano dei manoscritti promettenti, ma occorreva
un tipografo, così Fleckstein suggerì il nome di suo cognato.»
«Ma perché Dicky divenne un informatore?»
«Dice che restò disgustato dal contenuto.»
«Ma dai,» ribattei io.
«Le ricompense non erano generose quanto Dicky si aspettava.»
«Così ha vuotato il sacco?»
«Lei ha letto troppi gialli.»
«Sto cercando di comunicare con lei sullo stesso piano.»
«Non faccia la saputella,» sorrise lui.
«Comunque, che cosa è successo? Dicky corse a spifferare tutto?»
«Più o meno.»
Puntai i piedi sul pavimento. «Più o meno?»
«Judith, questa è una cosa riservata.»
«Lo so, lo so.»
«L'IRS aveva un informatore, ma avevano bisogno di qualcun altro per
avvalorare le cose. Uno dei loro agenti andò a parlare con Dicky, che crollò
nel giro di cinque minuti e rivelò tutto.»
«Fece un patto con loro?»
«Sì. L'avrebbero considerato un complice secondario e non incriminabi-