Newsday

fio.
Distolsi lo sguardo e studiai attentamente la trama del tappeto. «Allora
lei pensa che, appena commesso il delitto, Marilyn abbia nascosto il punteruolo
nel sacchetto della farina, poi ieri, improvvisamente, abbia deciso di
infilarlo nella grata del tombino e farvi una telefonata, tanto per ravvivare
un po' il corso delle indagini.» Sentii che mi stava guardando e alzai gli
occhi per controllare se era vero. Infatti lo era. «Be', questa è un'ipotesi
davvero pietosa.» Tacqui per un istante. «Mi scusi. Non intendevo fare del
sarcasmo.» Sharpe teneva lo sguardo fisso sul caminetto, come se non mi
sentisse nemmeno. «Le chiedo scusa,» ripetei a bassa voce, e misi una mano
sulla sua. Era così calda, che la tolsi immediatamente,
«Non fa niente,» disse lui, «non abbia rimorsi. Solo che questo è uno dei
casi più rognosi che mi siano mai capitati. Niente va per il verso giusto.
Ogni volta che credo di avere un buon indizio, salta fuori che non è affatto
un indizio.»
«Allora lei non sospetta realmente di Marilyn Tuccio?»
«Non lo so. Vede, in tutti gli omicidi che ci capitano di solito, tranne in
quelli proprio chiari e lampanti, passiamo le prime ventiquattr'ore a convincerci
che li abbiamo praticamente risolti; ci resta solo da chiarire un
paio di cosette, ed è fatta. Questa volta sapevamo che era la sua vicina. Il
movente c'era...»
«Quale?»
«Be', sembrava un movente. Aveva fatto quel discorso all'infermiera, le
aveva detto che Fleckstein avrebbe dovuto starci attento. E l'occasione non
le era certo mancata, essendo rimasta sola con lui.»
«E si porta sempre dietro un punteruolo nella borsetta,» osservai.
«Lo so, lo so. Comunque, la mattina dopo l'omicidio, sapevamo già che
almeno una dozzina di persone in questa città potevano avere un movente.
Infatti adesso ne stiamo considerando diverse altre, comunque abbiamo
consigliato alla sua amica di prendersi un avvocato.»
«Ne ha già uno,» lo informai, «Helen Field, il deputato.»
«Ho sentito.»
«Marilyn è troppo onesta per essere scaltra. Uno dei suoi uomini ha pensato
che potesse essere legata a qualcuna delle conoscenze mafiose di Fleckstein
solo perché ha un cognome italiano. O forse era lei?»
«Scherza?» si meravigliò Sharpe, «mi crede capace di una cosa simile?»
«No, certo che no,» gli risposi ancora una volta oppressa da sensi di colpa
per averlo offeso. «Comunque,» continuai, «dove pensa di arrivare, da