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«Davvero le sembro uno che si porta dietro un'intera scorta? E poi mi ha<br />

aperto senza chiedere chi ero.» Mi osservava con attenzione. «C'è ancora<br />

un po' di caffè?»<br />

Gliene versai un'altra tazza. «È addirittura lampante,» dichiarai con fermezza,<br />

«che non riesca a cavare un bel niente dalle sue indagini. Perciò ha<br />

deciso di venire qui a lanciare accuse prive di fondamento solo per tenere<br />

in esercizio le sue facoltà di deduzione.»<br />

Sharpe rise di gusto. «D'accordo. Allora ho fatto uscire due volanti solo<br />

per impressionarla con la potenza del distretto di polizia della contea di<br />

Nassau.»<br />

«Va bene, me lo dica,» mi rassegnai, appoggiandomi al lavandino, «perché<br />

ci sono due auto della polizia parcheggiate qui di fronte?»<br />

«Perché abbiamo trovato quella che sembra essere l'arma del delitto.»<br />

L'orologio elettrico ronzava debolmente, l'odore di vernice riempiva la<br />

cucina, e io notai che Sharpe calzava dei mocassini neri, invece delle pesanti<br />

scarpe marroni che portano tutti gli sbirri nei telefilm polizieschi.<br />

«Andiamo in soggiorno?» proposi. Sharpe si alzò, con il bricco del caffè<br />

in mano, e mi precedette. Si accomodò sul divano e mi guardò con un'espressione<br />

tranquilla, neutra, insondabile. Mi sedetti sul pavimento, a un<br />

metro di distanza da lui. «Avete trovato l'arma? Qui?»<br />

«Dalla sua vicina, Mrs Tuccio.»<br />

«Impossibile.»<br />

«Eppure l'abbiamo trovata.»<br />

«Dove?»<br />

«Davanti a casa sua, sotto la grata di un tombino.»<br />

«Come avete fatto a trovarla?»<br />

«Che cosa vorrebbe dire?» chiese lui, «siamo venuti qui e abbiamo frugato<br />

un po' in giro.»<br />

Respirai profondamente e mi alzai. «La notte scorsa ha sognato un folletto<br />

che le sussurrava di guardare nel tombino di Marilyn Tuccio, dove<br />

l'aspettava una bella sorpresa, oppure è stata una brillante applicazione<br />

pratica della sua logica deduttiva che l'ha condotto diritto a quel canale di<br />

scolo?»<br />

«Gesù, lei è davvero una rompiballe,» borbottò Sharpe a bassa voce.<br />

«Com'è stato, una lettera anonima?»<br />

«Telefonata,» ammise lui. Si guardava la punta dei lucidi mocassini neri.<br />

«Uomo o donna?»<br />

«Non si può dire. Ha telefonato al distretto e ha parlato sottovoce all'a-

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