Newsday

nelle tasche dei calzoni. «C'è altro?» mi interrogò.
«A che proposito?»
«Altri risultati delle sue indagini che desidera comunicarmi?»
«Non mi pare proprio.»
«Va bene.» Prese dal tavolo il suo taccuino e se lo cacciò in tasca. «Si
ricordi soltanto che ha ricevuto un messaggio. È inutile che le spieghi che
la persona che lo ha lasciato non è entrata in casa sua solo per farle il solletico.
Le lascio il mio numero, nel caso le venga in mente qualcosa da aggiungere.
Mi può chiamare in qualsiasi momento.» Estrasse il taccuino,
strappò l'angolo di una pagina e me lo scrisse. Era mancino.
«Ha il cappotto?»
«È in macchina.» Si avviò alla porta a lunghi passi. Lo seguii.
«Arrivederci,» lo salutai. Sharpe attraversò il prato, diretto a una macchina
blu parcheggiata di fronte a casa mia. Appena chiusa la porta mi
slanciai su, in camera di Kate, che guardava sul davanti. Sharpe era seduto
in macchina, con le mani e gli avambracci appoggiati al volante, e guardava
diritto davanti a sé. Rimase fermo così due o tre minuti, poi avviò il
motore e partì.
Mi accoccolai sul letto di Kate, sgualcendo fra le dita la coperta di ruvida
canapa, e cominciai a piangere. Forse era un pianto di sollievo, dato che
avevo appena terminato una prova. O di paura, perché sapevo che l'assassino
mi teneva d'occhio. Ma più probabilmente si trattava di un timore abituale:
mi rendevo conto che presto Bob o io avremmo dovuto fare certe
concessioni, rivedere i termini del nostro contratto. In un certo senso, mi
sembrava più facile affrontare un assassino. Oppure era colpa di Sharpe.
Mi asciugai gli occhi col dorso delia mano. Forse piangevo perché non ero
stata colpita tanto profondamente dalla presenza di un uomo da quando...
era passato tanto di quel tempo che non riuscivo neppure a ricordarmi da
quando.
Mi crogiolai nella mia infelicità per altri dieci minuti, sentendomi molto
scossa e molto sola. Finché la porta si aprì e una vocina chiamò: «Mamma,
sono qui con papà.» Mi asciugai gli occhi ancora una volta e mi trascinai
al piano di sotto.
Joey si appoggiava fiduciosamente a suo padre, che teneva in mano due
sacchetti, uno contenente un gioco di costruzioni e l'altro, molto più grande,
di carta marrone, senza etichette. «Questa è vernice bianca per il frigo.
Joey e io metteremo le cose a posto, vero Joey?» annunciò Bob all'attacca-