Newsday

traversò l'invisibile cerchio magico e mi porse la mano. «Sono Nelson
Sharpe.» Non avevo scelta, dovetti alzarmi e stringergliela. Non era molto
alto, forse quattro o cinque centimetri più di me, ma aveva dalla sua il vantaggio
delle scarpe.
«Judith Singer.» La sua stretta di mano era ferma, non molliccia, come
usano a volte certi uomini con le donne, e nemmeno superenergica, di
quelle che stritolano le dita. Bob si schiarì la gola un'altra volta. Notai che
le mani di Sharpe erano piuttosto grandi, con dita lunghe e robuste, quasi a
compensare la scarsa statura. Ho sempre dato credito alla leggenda, ma
forse si tratta di un fatto incontrovertibile, secondo la quale da una certa
parte del corpo di un uomo si può determinare la misura e la forma del suo
uccello. Ricordo che una sera, alla vigilia di un esame, noi ragazze eravamo
rimaste alzate a lungo, nel dormitorio, per discuterne. Una diceva che
bisognava controllare la misura dell'alluce. No, sosteneva un'altra, dipende
dal numero di scarpe. Tutto sbagliato, dichiarava una terza, devi guardare
le dita; se sono corte e sottili vuol dire che potresti restare amaramente delusa.
Nancy poi aveva fornito alla teoria digitale un interessante corollario,
che prendeva in considerazione esclusivamente il pollice: visto il pollice,
visto l'uomo.
«Ritengo che dovremmo parlare un po' del caso Fleckstein, Mrs Singer,»
disse il tenente, «suo marito mi dice che lei ha fatto alcune indagini.»
Sharpe parlava in tono così neutro e pacato che mi irrigidii, allarmata. Era
chiaro che cercava di mettermi a mio agio oppure che mi trattava come una
pazza da legare e manteneva la voce tranquilla per non stimolare eccessivamente
i miei nervi scossi.
«Diglielo Judith,» ordinò Bob, «deciditi.»
«Digli che cosa?» Mi sistemai meglio sul divano. Sharpe scelse per sé
una poltroncina gialla dall'altra parte del tavolino. Guardai Bob cercando
di assumere un'espressione confusa, interrogativa. Lui rimase in piedi, incerto
se sedersi con me sul divano oppure sull'altra poltroncina accanto a
Sharpe, dalla parte della legge e dell'ordine.
«Per amor del cielo, Judith, piantala di fare la commedia. Racconta al
tenente Sharpe come hai fatto a ficcare il naso nel caso Fleckstein e finiamola
una buona volta.» Si voltò a guardare Sharpe con le sopracciglia sollevate
e storcendo un angolo della bocca, con una smorfia che in genere
significa: «Non è facile trattare con le donne.» Sharpe si limitò a battere le
palpebre e non cambiò la sua espressione mansueta.
«Che cosa desidera sapere, tenente?»