Newsday

di un portacenere, come se non potesse sopportare l'idea di gettarlo al vento.
«Rimasi stordita, completamente stordita. Cioè, Bruce mi era sempre
sembrato un normale padre di famiglia, civile, a posto. Un professionista.
Il solo pensiero che fosse coinvolto in qualche faccenda poco chiara, mi
sembrava pazzesco. Al di là della mia comprensione. Francamente non ci
credo ancora. Deve esserci un errore.»
Già, probabilmente hanno confuso tuo cognato con un altro dottor Marvin
Bruce Fleckstein, pensai. Dicky si sporse verso di me.
«Quelli che scrivono sui giornali sono una manica di stronzi,» affermò,
«senta, io non dico che Bruce non tenesse qualche rivista o roba del genere
nel suo studio. Dopo tutto era maggiorenne, no? Non facciamo tanto gli
schizzinosi. Voglio dire, suo marito non ha mai comperato una copia di
Playboy?»
Sì. Dice che gli piacciono le interviste. «Certo. Per essere del tutto sincera,
gli do un'occhiata volentieri anch'io.»
«Capisce quello che intendo?» fece Dicky trionfante. Lasciò cadere per
terra i mocassini e distese le gambe. Mi accorsi che si mangiava le unghie
dei piedi. «Quella roba lì magari non sarà molto seria, ma la si trova dappertutto.
Non è pornografia.» Brenda vide che gli guardavo le unghie dei
piedi e ne sembrò dispiaciuta. Concentrai allora lo sguardo su una gamba
dell'arcolaio, a venti centimetri dalle estremità di Dicky.
«In altre parole,» ripresi sforzandomi di guardarlo diritto negli occhi,
«ritiene che l'articolo fosse una grossa montatura.»
«Montatura? Vuol dire un mucchio di merda? Da cima a fondo, vero angelo
mio?»
«Sì,» rispose Brenda fissando i piedi di suo marito, come se il suo
sguardo potesse immediatamente rigenerargli le unghie. Poi si rivolse a
me. «Vede, Bruce e io eravamo solo buoni amici, non proprio intimi. Ma,
per quanto ne so, non era tipo da divertirsi con quel genere di libri, con
filmetti sporchi eccetera.»
«E, per quanto ne sa lei, non aveva contatti con persone nell'ambiente
del crimine organizzato? Perché questa era una delle affermazioni del
giornale,» spiegai.
«Assolutamente no,» affermò Dicky. «Può darsi che avesse un paio di
amici con il cognome italiano, e allora? Basta questo per collegarli alla
mafia? Accidenti, appena hai un nome che finisce per vocale, il pubblico
ministero degli Stati Uniti al completo comincia a indagare su di te.»
«A meno che quel cognome non sia Shapiro,» mormorai.