adulterio - paulo coelho

(non soltanto in senso letterale, ma anche figurato), mi ha scrollato, ha allontanato la polvere che
stava soffocandomi e mi ha fatto respirare di nuovo.
Tutto assolutamente falso. Una felicità analoga a quella che i tossicodipendenti trovano nella
droga. Prima o poi l’effetto svanisce, e la disperazione diventa ancora più forte.
L’ex magnate inizia a parlare di soldi. Non gli ho chiesto niente al riguardo, ma lui ha deciso di
affrontare l’argomento. Avverte la necessità impellente di dichiarare che non è povero, che è in
grado di mantenere il suo stile di vita per decenni.
Non sopporto più di restare in questo posto. Lo ringrazio per l’intervista, spengo il registratore e
mi accingo a recuperare il cappotto.
“È libera, stasera? Magari potremmo vederci per un drink, e concludere questa conversazione,”
dice lui, con un sorriso.
Non è la prima volta che mi accade. In verità, per me è quasi una regola. Sono bella e intelligente –
sebbene Madame König non lo ammetta – e, in varie occasioni, mi sono servita del mio fascino per
ottenere informazioni che normalmente certe persone non rivelerebbero ai giornalisti, temendo di
vederle pubblicate con titoli a caratteri cubitali. Ma gli uomini… Ah, gli uomini! Si inventano mille
maniere per nascondere le proprie debolezze, eppure una qualsiasi diciottenne riesce a
manipolarli senza grandi sforzi.
Lo ringrazio per l’invito, ma gli dico che ho già un impegno. Sono tentata di domandargli come
abbia reagito la sua ultima fidanzata all’ondata di notizie negative su di lui e sul crollo del suo
impero. Comunque,
riesco perfettamente a immaginarlo: al giornale, però, questo non interessa.
* * *
Esco, attraverso la strada e arrivo al Giardino Inglese dove, qualche minuto prima, immaginavo di
passeggiare. Proseguo fino a una gelateria artigianale all’angolo di Rue 31 du Décembre. Mi piace
il nome di questa strada, perché mi ricorda sempre che, prima o poi, un altro anno si concluderà e,
come al solito, io farò grandi promesse per quello successivo.
Prendo un cono al pistacchio e cioccolato. Cammino fino al molo, mangiando il gelato e
osservando uno dei simboli di Ginevra, il Jet d’Eau che s’innalza verso il cielo e crea una cortina di
minuscole gocce davanti ai miei occhi. Dei turisti si avvicinano e scattano alcune fotografie, che
risulteranno poco illuminate – non sarebbe più semplice comprare una cartolina?
Ho visto monumenti e statue in tutto il mondo. Uomini imponenti del cui nome si è ormai persa la
memoria, ma che sono sempre lì, in groppa ai loro magnifici destrieri. Donne che levano al cielo
corone o spade, a simboleggiare la vittoria, scomparse anche dai libri scolastici. Bambini ignoti e
solitari, la cui innocenza perduta si ritrova nella pietra scolpita da qualche artista dimenticato,
durante sedute di posa che si protraevano per ore e giorni.
Alla fine, con rare eccezioni, non sono mai le statue a connotare l’immagine di una città, bensì le
cose inattese. Quando Gustave Eiffel costruì la sua torre di ferro forgiato per l’Esposizione
Universale, non immaginava
certo che sarebbe diventata il simbolo di Parigi – nonostante la presenza del Louvre, dell’Arc de
Triomphe e dei Jardins du Luxembourg. Una mela incarna New York. Un ponte scarsamente
trafficato è l’effigie di San Francisco. Un altro, sul Tago, offre la raffigurazione di Lisbona. Una
cattedrale incompiuta è l’emblematico monumento che rappresenta Barcellona.
È qualcosa di analogo al Jet d’Eau di Ginevra, che schizza verso il cielo nel punto in cui le acque del
lago Lemano incontrano quelle del fiume Rodano, generando una corrente fortissima. Per
sfruttare quell’energia – siamo maestri nell’arte dello sfruttamento –, verso la fine dell’Ottocento,
venne costruita una centrale idroelettrica ma, quando gli addetti chiudevano le valvole, spesso le
chiusine saltavano per la tremenda pressione. Poi un ingegnere ebbe l’idea di installare una grossa
fontana, che consentisse all’acqua di defluire.