adulterio - paulo coelho

Non so cosa fare. Immagino – in verità, ne sono certa – che tutte le persone sposate provino una
segreta attrazione per qualcun altro. È qualcosa di proibito – ma l’illecito costituisce l’aspetto più
stimolante della vita. Sono pochi quelli che trasformano le fantasie in realtà: uno su sette, secondo
le statistiche ufficiali. Però credo che soltanto uno su cento arrivi al punto di lasciarsi trasportare
dall’immaginazione, com’è accaduto a me. Per la maggior parte delle persone, si tratta solo di una
passione passeggera – fin dall’inizio, si sa che non durerà molto. Brevi momenti carichi d’emozione
per rendere il sesso più erotico, accompagnati da esclamazioni
come “Ti amo” nel momento dell’orgasmo. Non più di questo.
Ma se mio marito avesse un’amante, come reagirei? Sarei dura e risoluta. Direi che la vita è
ingiusta, che non valgo niente, che sto invecchiando; poi gli farei una scenata, piangerei a dirotto
per la gelosia – in realtà, sarebbero lacrime d’invidia: ‘Perché lui ci riesce, e io no?’ Me ne andrei
sbattendo la porta, mi trasferirei a casa dei miei genitori con i bambini. Due o tre mesi più tardi, mi
pentirei del mio gesto e cercherei una scusa per tornare, immaginando che sarebbe qualcosa che
vuole anche lui. Dopo quattro mesi, sarei terrorizzata al pensiero di dover ricominciare tutto
daccapo con un’altra persona. Al quinto mese, mi inventerei un modo per ritornare sui miei passi,
“per il bene dei bambini”, ma sarebbe troppo tardi: lui vivrebbe già con l’amante, una tipa molto
affascinante, più giovane e piena di energia, con la quale avrebbe ritrovato il gusto di vivere.
Squilla il cellulare. Il direttore mi chiede come sta mio figlio. Gli dico che sono alla fermata di un
autobus e sento malissimo: comunque, è tutto a posto, tra poco sarò al giornale.
Se un individuo vive nel terrore, non riesce a vedere la realtà. Preferisce rifugiarsi nelle proprie
fantasie. Io non posso continuare a trascinarmi in questo stato: devo assolutamente riprendermi.
Forse il lavoro potrebbe aiutarmi.
Mi alzo dalla panchina alla fermata dell’autobus e mi avvio verso la macchina. Guardo le foglie
morte sul selciato. Mi dico che, a Parigi, le avrebbero già raccolte. Ginevra è una città molto più
ricca, eppure quel fogliame disseccato è ancora lì.
Un giorno, quelle foglie appartenevano a un albero, a un essere vivente che ora si appresta a
scivolare nella quiescenza. Quella pianta si è mai preoccupata delle fronde che la coprivano, la
alimentavano e le consentivano di respirare? No. Ha mai pensato agli insetti che stavano lassù, che
impollinavano i fiori, mantenendo viva la natura? No. L’albero pensa solo a se stesso: le foglie e gli
insetti vengono abbandonati al proprio destino quando non sono più necessari.
Ecco, io sono come una di quelle foglie cadute sul selciato, che ha vissuto credendo di essere
eterna ed è morta senza conoscerne il motivo, che ha amato il sole e la luna, che ha assistito
silenziosa al passaggio degli autobus e dei tram sferraglianti – nessuno l’ha mai avvertita della
presenza dell’inverno. Le foglie hanno vissuto un’esistenza magnifica sino al giorno in cui sono
ingiallite e l’albero gli ha detto addio.
Non “Arrivederci”, ma “Addio”, poiché sapeva che non sarebbero tornate mai più. Per staccarle
dai rami e allontanarle da sé, ha chiesto aiuto al vento. L’albero sa che potrà crescere soltanto se
riuscirà a riposare. E se crescerà, sarà rispettato. E potrà generare dei fiori ancora più belli.
* * *
Basta! Per me, ora, la terapia migliore è il lavoro, perché ho già pianto ogni mia lacrima e
rimuginato su tutto. Senza riuscire a liberarmi di niente.
Come un automa, arrivo nella strada dove ho parcheggiato e vedo un ausiliare del traffico che
scansiona la targa della mia auto con un aggeggio elettronico.
“È sua quest’auto?”
“Sì.”
Senza parlare, il sorvegliante continua il suo lavoro. Anch’io resto in silenzio. A questo punto, i dati
della targa saranno già stati acquisiti dal sistema informatico cittadino e, dopo un’elaborazione
quasi istantanea, avranno generato un accertamento di infrazione che mi sarà recapitato in una