adulterio - paulo coelho

Sono pervasa dall’odio, da un astio tremendo. Immagino che Jacob non voglia vedermi mai più. È
solo colpa mia: ho oltrepassato i limiti, nel tentativo di scongiurate i sospetti, di cancellare i dubbi
sul mio comportamento recente. Potrei telefonargli e chiedergli scusa, ma credo che non mi
risponderà. Forse sarebbe meglio se chiamassi mio marito e gli chiedessi come va. Conosco la sua
voce, e capisco quando è irritato e teso, nonostante sia un autentico maestro nel dissimulare le
sue emozioni. No, non voglio sapere se c’è qualche problema. Ho troppa paura. Sento lo stomaco
chiuso, ostruito da una pietra. Con le mani serrate sul volante, mi abbandono di nuovo a un pianto
dirotto. Urlo a perdifiato, batto i pugni, do in escandescenze
nell’unico posto che reputo sicuro al mondo: la mia auto. Il samaritano sconosciuto ora mi osserva
da lontano: magari teme che faccia una sciocchezza. No, non farò niente. Voglio soltanto piangere:
non penso che sia chiedere troppo.
Ho la sensazione di avere abusato di me stessa. Vorrei tornare indietro, ma è impossibile. Vorrei
escogitare un piano per recuperare il terreno perduto, ma non sono in grado di ragionare. Posso
solo piangere, vergognarmi e odiare.
Come ho potuto essere tanto ingenua? Come ho potuto pensare che Marianne stesse parlando di
cose che conosceva? Forse perché mi sentivo colpevole – una criminale. Volevo umiliarla,
annientarla davanti al marito, affinché lui non mi considerasse più soltanto un trastullo. Nel mio
intimo, sapevo di non amare quell’uomo, che mi stava restituendo la gioia perduta e mi
allontanava dal pozzo di solitudine in cui ero sprofondata. Adesso comprendo che quei giorni
appartengono definitivamente al passato. Devo tornare alla realtà, al supermercato, alle giornate
sempre uguali, alla sicurezza della mia casa – prima era davvero importante, poi si è trasformata in
una prigione. Ho bisogno di raccogliere i cocci di me stessa. E, forse, devo confessare a mio marito
l’intera faccenda.
So che comprenderà. È un uomo buono, intelligente, che ha sempre messo la famiglia al primo
posto. E se invece non capisse? Se decidesse che siamo arrivati a un punto di non ritorno, che è
stanco di vivere con una donna che prima si lamentava della depressione e adesso si straccia le
vesti perché è stata abbandonata dall’amante?
I singhiozzi stanno scemando, e la mia mente riacquista lucidità. Devo andare in redazione: non
posso trascorrere l’intera giornata in questa piccola strada fiancheggiata da case dove vivono
coppie felici, sulle cui porte campeggiano rutilanti decorazioni natalizie. La via si è animata, ma i
passanti non mi degnano di uno sguardo mentre, impotente, io vedo il mio mondo che crolla.
Ho bisogno di riflettere. Devo stabilire una lista di priorità. Nei prossimi giorni, mesi e anni, riuscirò
a fingere di essere una moglie amorevole? Devo impormi di abbandonare quest’aria da animale
ferito. Non ho mai avuto una grande considerazione della disciplina, ma non posso comportarmi
come una squilibrata.
Mi asciugo le lacrime e guardo oltre il parabrezza. Devo accendere il motore? Non ancora. Aspetto
qualche altro momento. C’è una ragione per la quale dovrei rallegrarmi per questo tracollo:
cominciavo a essere stanca di vivere nella menzogna. Ma… fino a che punto mio marito non ha
mai sospettato niente? Gli uomini si accorgono quando le donne fingono l’orgasmo? È possibile,
ma non ho alcun modo di saperlo.
Scendo dall’auto, raggiungo la colonnina del parchimetro e pago per un periodo di sosta piuttosto
lungo: in tal modo, potrò girovagare fino a quando ne avrò voglia. Telefono in redazione e invento
una scusa: uno dei bambini ha avuto la diarrea e devo portarlo dal pediatra. Il direttore ci crede
subito: gli svizzeri non mentono.
E invece io lo faccio. È già accaduto molte volte. Ho perso il mio amor proprio, e ora non so dove
sono finita. Gli svizzeri vivono in un mondo reale; io, in uno
immaginario. Gli svizzeri sanno affrontare e risolvere i problemi; io, incapace di una simile
impresa, ho creato una situazione nella quale avevo la famiglia ideale e l’amante perfetto.