adulterio - paulo coelho

vorrebbero. Jacob chiama il cameriere e chiede il conto. Splendido: poiché ci hanno invitato,
saranno loro a pagare.
Guardo l’orologio e mi fingo stupita e preoccupata: è già passato l’orario concordato con la tata!
Mi alzo, ringrazio e, scortata da mio marito, mi avvio verso il guardaroba per prendere il cappotto.
Adesso, al tavolo, i König parlano delle incombenze che comportano i figli.
“Ha pensato che mi stessi riferendo a lei?” domanda Marianne a Jacob.
“Non credo proprio. Non ce ne sarebbe motivo.”
Mio marito e io usciamo nel freddo della sera, senza scambiarci una parola. Sono irritata e
irrequieta. E attacco a dire che quella donna stava proprio riferendosi a me: è talmente nevrotica
che già il giorno delle elezioni aveva fatto alcune insinuazioni. Vuole sempre mettersi in mostra,
dev’essere follemente gelosa di un idiota obbligato a comportarsi bene, e che pretende di
controllare con modi dittatoriali per garantirgli un futuro in politica – in realtà, vorrebbe essere al
posto di Jacob, a imporre ogni sua volontà.
Mio marito mi invita a calmarmi: forse ho bevuto troppo.
Passiamo davanti alla cattedrale di San Pietro. La bruma avvolge la città; c’è un’atmosfera da film
dell’orrore. Mi figuro Marianne dietro un angolo, armata di un pugnale e pronta ad ammazzarmi:
una scena della Ginevra medievale, quando la città era perennemente in lotta – ora
con i Savoia, ora con il potere episcopale, ora con gli stessi svizzeri.
Né il freddo né la camminata mi tranquillizzano. Prendiamo la macchina e, quando arriviamo a
casa, mi precipito in bagno e ingoio due compresse di Valium, mentre mio marito congeda la
babysitter.
Dormo per dieci ore filate. L’indomani, quando mi alzo per la solita routine mattutina, mi sembra
che mio marito si comporti in maniera meno affettuosa del solito. È un cambiamento quasi
impercettibile: comunque, qualcosa della serata di ieri deve averlo turbato. Sono confusa, non so
come reagire: non ho mai preso due tranquillanti insieme. Avverto un disagio che non assomiglia
affatto a quello provocato dalla solitudine e dall’infelicità.
Esco per andare in redazione e, meccanicamente, controllo il cellulare. C’è un messaggio di Jacob.
Esito: vorrei cancellarlo senza leggere, ma la curiosità ha il sopravvento sull’odio.
Me l’ha spedito questa mattina, molto presto.
“Hai rovinato tutto. Lei non pensava affatto che avessimo una storia: ora ne ha la certezza. Sei
caduta in una trappola che M. non aveva organizzato.”
* * *
Più tardi, dovrò affrontare l’enorme seccatura di andare al supermercato e fare la spesa, proprio
come una donna frustrata e trascurata. Forse Marianne ha ragione: sono soltanto questo – oltre
che un passatempo sessuale per lo stupido cagnolino che dorme nel suo letto. Guido in modo assai
pericoloso: non riesco a smettere
di piangere, e le lacrime quasi mi impediscono la vista delle altre auto. Nelle mie orecchie
risuonano clacson e proteste: cerco di rallentare, ma gli strombazzamenti e gli improperi
aumentano.
Se ho commesso una stupidaggine facendo nascere dei sospetti in Marianne, è stato ancora più
sciocco mettere a repentaglio tutto ciò che possiedo – mio marito, la mia famiglia, il mio lavoro.
Mentre guido, con gli ultimi strascichi degli effetti delle due compresse di Valium e con la rabbia
che monta, mi rendo conto che adesso sto rischiando anche la vita. Posteggio in una strada
laterale e piango. I miei singhiozzi sono così forti da richiamare l’attenzione di un passante: si
avvicina e mi chiede se può aiutarmi. Rispondo di no, e lo sconosciuto si allontana. In verità, ho
davvero bisogno di aiuto – di molto aiuto. Sto sprofondando in me stessa, nel mare di fango della
mia anima, e non riesco a mantenermi a galla.