adulterio - paulo coelho

Durante il mio breve discorso, colgo un’immagine che non mi sarei mai aspettata di vedere: Jacob
e Marianne König accanto a mio marito. È accaduto in
meno di due minuti, nel tempo che ho impiegato per raggiungere il palco e iniziare a parlare.
Adesso i camerieri circolano tra gli invitati, i quali chiacchierano amabilmente e si guardano
intorno.
Mi affretto a ringraziare. Il pubblico applaude. Darius mi dà un bacio. Tento di raggiungere mio
marito e i König, ma vengo fermata da individui che mi elogiano per cose delle quali non ho affatto
parlato: dicono che sono una persona meravigliosa, reputano splendidi i miei articoli sullo
sciamanesimo, mi suggeriscono nuovi argomenti, mi porgono i loro biglietti da visita e si offrono
discretamente come fonti di qualcosa che potrebbe essere molto “interessante”. Impiego una
decina di minuti per liberarmi. Quando mi avvicino alla meta, nel punto in cui mio marito e io
stavamo prima dell’arrivo degli intrusi, i tre stanno sorridendo. Si congratulano per il mio
discorsetto e mi ripetono che sono stata bravissima. Poi mio marito pronuncia una frase che suona
come una sentenza:
“Madame König vuole che ceniamo insieme. Le ho detto che sei stanca e che i bambini sono con la
tata, ma lei ha continuato a insistere. Non accetta scuse…”
“Proprio così. Immagino che nessuno di noi abbia cenato, no?” dice Marianne.
Jacob concorda, con un sorriso ebete stampato in volto: ha l’espressione di un agnellino diretto al
macello.
In una frazione di secondo, la mia mente partorisce almeno duecentomila scuse. Ma perché dovrei
utilizzarle? Ho una discreta quantità di cocaina da usare in qualsiasi momento, e la cena potrebbe
costituire un’ottima opportunità per capire se portare a compimento il mio piano.
Inoltre, ho una curiosità morbosa di scoprire qualche particolare del rapporto di Jacob con sua
moglie.
“Con molto piacere, Madame König.”
* * *
Marianne opta per il ristorante dell’Hotel des Armures: una scelta che dimostra una mancanza di
originalità, visto che è il locale dove di solito si portano gli ospiti stranieri. Si trova nel cuore della
città vecchia, il personale parla moltissime lingue, la fonduta è eccellente, ma… Ma, per chi abita a
Ginevra, è decisamente un luogo scontato.
Arriviamo dopo i König. Jacob è ancora in strada: sfida il freddo in nome del vizio del fumo.
Marianne è già dentro. Dico a mio marito di entrare per non lasciarla sola; io aspetterò che
“Monsieur König” finisca di fumare. Mi risponde che preferirebbe il contrario, ma insisto – non
sarebbe educato lasciare al tavolo due donne sole, sia pure per pochi minuti.
“L’invito ha colto alla sprovvista anche me,” dice Jacob, non appena mio marito ha varcato la
soglia del locale.
Cerco di comportarmi in modo naturale, come se tutto fosse normale. Si sente in colpa? È
preoccupato per una possibile fine del suo infelice matrimonio? “Con quella megera che sembra
un pezzo di ghiaccio,” vorrei aggiungere.
“No, affatto. Ma si dà il caso che…”
La nostra conversazione viene interrotta proprio dall’arpia. Con un sorriso diabolico sulle labbra,
mi saluta con i consueti tre bacetti e ordina al marito di
spegnere la sigaretta e di entrare subito. Il suo atteggiamento sembra voler dire: “Nutro qualche
sospetto su voi due. Non è che avete una tresca? Attenti, io sono una donna furba, molto più furba
e intelligente di quanto pensiate.”
Tutti ordiniamo le solite portate, fonduta e raclette, tranne mio marito: è stufo di mangiare
sempre formaggio e vuole qualcos’altro, così ripiega sull’immancabile würstel, che pure
appartiene al menù offerto agli ospiti stranieri. Chiediamo anche del vino, ma adesso Jacob non lo