adulterio - paulo coelho

Con l’intera famiglia mi trovo nel luogo in cui William, il fratello di Victor Frankenstein, fu ucciso.
Qui, per secoli, c’è stato solo un pantano. Poi, quando Ginevra diventò una città rispettabile grazie
all’opera di Calvino, il posto fu bonificato e vi vennero condotti i malati: morivano di freddo e di
fame, ma almeno l’abitato era risparmiato dalle epidemie.
Plainpalais è uno spazio molto vasto, l’unico punto nel centro cittadino dove la vegetazione è quasi
inesistente.
D’inverno, il vento ti gela le ossa; d’estate, il sole ti spacca la testa. Un’assurdità: figurarsi
all’epoca della Riforma. Ma da quando si pensa con raziocinio ai bisogni degli altri?
È sabato, e l’area è disseminata di banchetti d’antiquariato. La fiera è diventata un’attrazione
locale, ed è consigliata dalle guide turistiche come un’“esposizione che merita una sosta”.
Manufatti cinquecenteschi sono mischiati a videoregistratori. Antiche sculture di bronzo,
provenienti dall’Asia, sono esposte accanto a orribili mobili degli anni ottanta. Il mercato brulica di
gente. Alcuni intenditori esaminano meticolosamente gli articoli e discutono a lungo con i
venditori. Gran parte dei frequentatori – turisti e curiosi – scova oggetti pressoché inutili, ma
finisce per acquistarli, visto che “sono a buon mercato”. Tornano a casa, magari li usano una volta,
poi li relegano in soffitta o in garage, pensando: ‘Non serve a niente, ma il prezzo era davvero
irrisorio.’
Devo controllare i bambini in continuazione, perché vogliono toccare tutto: dai preziosi vasi di
cristallo ai sofisticati giocattoli dei primi del Novecento. Perlomeno stanno scoprendo che, oltre ai
giochi elettronici, esiste una vita intelligente.
Il più grande mi chiede di comprare un pagliaccio di metallo con le membra snodabili e la bocca
movibile. Mio marito sa che l’attrattiva del giocattolo durerà soltanto fino all’arrivo a casa: gli dice
che è “vecchio” e che potremo trovare qualcosa di più “nuovo” e interessante sulla via del ritorno.
Proprio in quel momento, la loro attenzione viene attirata da alcune scatolette contenenti biglie di
vetro, con le quali un tempo i ragazzini erano soliti giocare nei giardini delle proprie abitazioni.
Il mio sguardo scivola su un piccolo quadro che ritrae una donna nuda, sdraiata sul letto, e un
angelo nell’atto di allontanarsi. Chiedo al venditore quanto costa. Prima di dirmi il prezzo (una
sciocchezza), l’uomo mi spiega che è la copia di un’opera famosa eseguita da qualche anonimo
pittore locale. Mio marito assiste alla scena in silenzio e, quando non ho ancora ringraziato
l’ambulante per l’informazione e mi sono diretta verso il banco accanto, ha già acquistato il
dipinto.
Perché lo ha fatto?
“Raffigura un mito dell’antichità. A casa, ti racconterò la storia.”
Sento un bisogno immenso di innamorarmi di nuovo di lui. Per la verità, non ho mai smesso di
amarlo – l’ho sempre amato e lo amerò sempre –, ma la nostra convivenza si è trasformata in
qualcosa di assai vicino alla monotonia. Se l’amore può resistere a questo, la passione è destinata
a soccombere.
Sto vivendo un periodo molto complicato. So che la relazione con Jacob non ha futuro, eppure mi
sono allontanata dall’uomo con il quale ho costruito la mia vita.
Chi dice che “Basta l’amore”, mente. Non è vero, e non lo è mai stato. Purtroppo le persone
credono ai libri e ai film – una coppia che cammina sulla spiaggia tenendosi per mano, contempla il
tramonto e fa l’amore appassionatamente tutti i giorni in qualche albergo affacciato sulle Alpi. È
qualcosa che mio marito e io abbiamo fatto in passato – ma quella magia è durata soltanto un paio
d’anni.
Poi si pensa al matrimonio. Alla scelta e all’arredamento della casa, ai progetti sulla camera dei
bambini,
ai baci, ai sogni, ai brindisi con lo champagne nel salotto vuoto che presto si trasformerà nel luogo
che immaginiamo. Due anni dopo è già nato il primo figlio, nella casa non c’è più spazio neanche