adulterio - paulo coelho

“Devi arrivare sino alla fine,” dice, quasi all’improvviso.
“Sino alla fine? Tradisco mio marito, escogito piani per mettere la cocaina in un cassetto della mia
rivale e avvertire la polizia…”
Lui scoppia a ridere.
“Vedi quei giocatori? Sono obbligati a fare la mossa successiva. Non possono evitarla, altrimenti
sarebbe come rassegnarsi alla sconfitta. Magari arriverà un momento in cui essa è inevitabile, ma
almeno avranno lottato sino alla fine. In noi, c’è già tutto, in molteplici forme. Non c’è niente da
trovare. Pensare di essere buoni o cattivi, giusti o iniqui, è una grande sciocchezza. Oggi Ginevra è
coperta da una nuvola: anche se accadrà tra mesi, noi sappiamo che se ne andrà. Abbi fiducia,
lasciati trasportare.”
“Cercherò di farlo. Nessuna raccomandazione, per evitare che faccia qualcosa di sbagliato?”
“No, nessuna. Se sbaglierai, te ne renderai conto da sola. Come ti ho detto, nella tua anima la luce
è maggiore delle tenebre. Ed è per questo che dovrai giocare la tua partita sino alla fine.”
Nella mia vita, credo di non aver mai ascoltato un consiglio così assurdo. Lo ringrazio per il tempo
che mi ha dedicato e gli domando qual è il suo onorario.
“Nulla,” mi risponde.
* * *
Di ritorno al giornale, il direttore mi domanda perché ho tardato tanto. Gli spiego che, trattandosi
di un tema molto delicato e controverso, ho stentato a ottenere le spiegazioni di cui avevo
bisogno.
“Non è che stiamo favorendo delle pratiche illecite, visto che è qualcosa di controverso?”
“Incoraggiamo comportamenti poco virtuosi, bombardando i giovani con notizie che spingono a
consumi smodati? Promuoviamo gli incidenti, parlando di auto che raggiungono la velocità di
duecentocinquanta chilometri orari? Favoriamo la depressione e le manie suicide, pubblicando
articoli su persone di successo e instillando in molti lettori la convinzione di non valere niente?”
Il direttore non è in vena di discussioni. Sarebbe davvero interessante parlare di queste cose,
anche in considerazione del fatto che uno degli articoli più importanti dell’edizione odierna del
giornale si intitolava: “La nostra Catena della Felicità raccoglie 8.000.000 di franchi per i bambini
asiatici”.
Scrivo un pezzo di seicento parole – il massimo abitualmente concesso dal mio caposervizio –,
elaborato
soltanto attraverso ricerche condotte in internet, visto che non sono riuscita a utilizzare alcunché
della conversazione con lo sciamano, che si è trasformata in un consulto.
* * *
Jacob!
Èappena resuscitato e mi ha mandato un messaggio, invitandomi a prendere un caffè insieme –
come se non ci fossero mille altre cose interessanti da fare nella vita. Dov’è finito il sofisticato
degustatore di vini? Dov’è l’uomo che possiede il più forte afrodisiaco del mondo: il potere?
Soprattutto, dov’è l’innamorato della mia adolescenza, che ho conosciuto in un’epoca nella quale
tutto era possibile per entrambi?
Si è sposato, è cambiato e mi invita a prendere un caffè con un sms. Non poteva dimostrarsi più
fantasioso e propormi una corsa nudi a Chamonix? Forse sarei stata più interessata…
Non ho alcuna intenzione di rispondere. Mi sono sentita snobbata, umiliata dal suo silenzio per
settimane. Pensa che accetterò entusiasta solo per l’onore di avermi proposto di condividere
qualche momento della sua giornata?
Quando sono a letto, ascolto (con gli auricolari) uno dei nastri registrati durante la conversazione
con lo sciamano. Quando fingevo ancora di essere solo una giornalista – e non una donna