adulterio - paulo coelho

Non l’ho detto a nessuno – né a mio marito né al mio direttore. Il primo specialista – un uomo
abbastanza strano, con un accento britannico – si è premurato di avvisarmi che non lavorava in
convenzione con gli enti previdenziali. Ho avuto il sospetto che esercitasse in Svizzera illegalmente.
Con molta calma, gli ho spiegato che cosa mi stava succedendo. Ho usato gli esempi di
Frankenstein e della sua creatura mostruosa, e del Dr. Jekyll e Mr. Hyde. Gli ho chiesto di aiutarmi
a gestire il mostro che viveva in me e che minacciava di sfuggire al mio controllo. Mi ha
domandato che cosa realmente rappresentavano quei riferimenti. Di certo, non gli avrei mai
rivelato i dettagli della mia situazione, poiché avrebbero potuto compromettermi – specialmente il
piano elaborato per far incriminare Marianne König con l’accusa di traffico di stupefacenti.
Ho deciso di raccontargli una bugia: gli ho spiegato che ero tormentata da pulsioni omicide, e
pensavo di uccidere mio marito nel sonno. Quando mi ha chiesto
se io o lui avessimo un amante, gli ho detto di no. Capiva perfettamente: comunque era una
situazione ancora nella norma. Un anno di terapia, con tre sedute alla settimana, avrebbe ridotto
del 50% il mio istinto assassino. Sono rimasta scioccata dalla sua affermazione. E se, nel frattempo,
avessi ucciso mio marito? Mi ha risposto che stavo vivendo soltanto un “transfert”, una “fantasia”,
giacché i veri potenziali omicidi non cercano mai aiuto.
Prima che uscissi, mi ha comunicato che il suo onorario ammontava a 250 franchi; poi ha detto alla
segretaria di fissare degli appuntamenti regolari a partire dalla settimana successiva. L’ho
ringraziato, dicendo che avrei dovuto consultare la mia agenda, prima di poter confermare gli
impegni. Quando ho chiuso la porta, sapevo già che non sarei tornata.
Il secondo psichiatra era una donna. Non aveva alcuna preclusione sulle convenzioni con gli enti
previdenziali, e mi sembrava più disposta ad ascoltarmi. Ho ripetuto la storia che talvolta avvertivo
il desiderio di uccidere mio marito.
“Be’, è qualcosa che capita anche a me,” ha replicato, con un sorriso sulle labbra. “Comunque
entrambe sappiamo che, se le donne realizzassero i loro desideri segreti, moltissimi bimbi
sarebbero orfani di padre. Si tratta di un impulso ‘normale’.”
Normale?
Dopo una conversazione durante la quale mi ha spiegato che ero “intimidita dal matrimonio”, che
“non avevo spazio per crescere” e che la mia sessualità “mi procurava una serie di scompensi
ormonali ampiamente citati nella letteratura medica”, ha preso un ricettario
e ha scritto il nome di un noto antidepressivo. Ha aggiunto che gli effetti del farmaco si sarebbero
consolidati nel giro di un mese e che, fino ad allora, avrei dovuto convivere con i miei disagi: poi,
tutto sarebbe stato soltanto uno spiacevole ricordo.
Purché continuassi a prendere le compresse, ovviamente. Per quanto tempo?
“La durata della cura è assai variabile. Ma credo che, nel giro di tre anni, potrà ridurre la dose
giornaliera.”
Un problema derivante dall’utilizzo delle casse previdenziali consiste nel fatto che la parcella dello
specialista viene inviata a casa del paziente. Ecco il motivo per cui ho pagato in contanti, prima di
chiudermi la porta dello studio alle spalle e giurare – ancora una volta – di non tornare più in quel
posto.
A quel punto, mi sono recata al terzo consulto. Di nuovo, un uomo in uno studio il cui
arredamento, con ogni probabilità, era costato una fortuna. Al contrario dei due colleghi, ha preso
sul serio la mia immaginaria pulsione omicida, dopo avermi ascoltato con attenzione. Correvo
davvero il rischio di uccidere mio marito. Ero una potenziale assassina. Stavo perdendo il controllo
di me stessa: se il mostro che viveva nel mio intimo fosse riuscito a liberarsi, non sarei più stata in
grado di fermarlo.
Alla fine, con grande prudenza, mi ha domandato se facessi uso di stupefacenti.
“Mi è accaduto solo una volta,” ho risposto.