adulterio - paulo coelho

È ora di pranzo – per me, l’unico momento di pausa della giornata. Nella mia vita, gli eventi più
interessanti sono accaduti all’ora di pranzo – incontri con amiche, politici, fonti e spacciatori.
Le aule saranno vuote. Non posso dirigermi alla mensa universitaria dove, con nonchalance,
Marianne – cioè Madame König – si starà scostando una ciocca di capelli biondi dal viso, mentre gli
studenti più grandi saranno immersi in mille fantasticherie per escogitare la maniera di sedurre
quella donna così affascinante, e le ragazze staranno ammirando e invidiando quel modello di
eleganza, classe e intelligenza.
Vado alla reception e domando dove si trova lo studio di Madame König. Vengo informata che
adesso non può ricevermi perché è l’orario del pranzo. Replico dicendo che non ho alcuna
intenzione di interrompere la sua ora di pausa e che l’aspetterò davanti alla porta della stanza.
Sono vestita in modo quasi anonimo: sono una di quelle persone cui si rivolge uno sguardo
appena, dimenticandosi subito di averle incontrate. C’è un unico elemento che può destare
qualche sospetto: gli occhiali scuri indossati in un giorno nuvoloso. Faccio in modo che la
receptionist noti i piccoli cerotti al di sotto delle lenti: di sicuro, penserà che sono reduce da un
intervento di chirurgia plastica.
Sorpresa del mio autocontrollo, mi incammino verso l’aula dove Marianne fa lezione. Immaginavo
che avrei avuto paura e che avrei rinunciato a metà strada – e invece no. Sono nella tana del
nemico, e mi sento completamente
a mio agio. Se un giorno dovessi decidere di scrivere qualcosa su me stessa, mi ispirerei a Mary
Shelley e al suo Victor Frankenstein: anch’io sarei animata dal desiderio di spezzare la routine e
cercare una ragione appagante per la mia vita priva di interesse e di sfide. Chissà se riuscirei a
creare un mostro capace di far condannare gli innocenti e salvare i colpevoli.
In ognuno di noi esiste un lato oscuro. In fondo, tutti bramano di sperimentare il potere assoluto.
Allorché mi è capitato di leggere storie di tortura e di guerra, ho notato che, nel momento in cui
esercitano il potere, i carnefici sembrano dominati da un’entità perversa e sconosciuta ma,
quando fanno ritorno a casa, si trasformano in docili padri di famiglia e in mariti eccellenti.
Mi ricordo di un giorno, quando ero ancora giovane, nel quale il mio fidanzato di allora mi chiese
di occuparmi del suo barboncino – un cane che detestavo. Dovevo dividere con quell’essere
peloso le attenzioni del ragazzo che amavo. E invece io volevo tutto il suo amore.
In quell’occasione, decisi di vendicarmi di quell’animale irrazionale, che non dava alcun contributo
alla crescita del genere umano, e la cui passività scatenava amore e affetto. Cominciai a
tormentarlo fisicamente, premurandomi di non lasciare segni: lo punzecchiavo con uno spillo
infilzato sulla punta di una scopa. Il cane gemeva e abbaiava, ma io continuai finché non ebbi
saziato il mio insano desiderio di rivalsa.
Quando il mio ragazzo tornò, mi abbracciò e mi baciò, ringraziandomi per essermi occupata del
suo barboncino. Facemmo l’amore, e la nostra vita proseguì. I cani non parlano.
Ripenso a quella storia, mentre mi dirigo verso lo studio di Marianne. Come ho potuto essere così
cattiva? Probabilmente perché la cattiveria alligna in ogni essere umano. Ho visto uomini
perdutamente innamorati delle mogli perdere la testa e picchiarle e, un attimo dopo, chiedere
scusa in lacrime.